Ты садишься. Ты смотришь на ряды черных буковок. Ты ждешь.
Семнадцать лет погони за правильно сказанным словом. Я почти выдохся, а тебе стало немного скучно. Чем бы тебя удивить? В запасе много историй, но это будет простой. Совсем простой.
***
Для начала нужен герой. Что ж. Вот ОН. Сидит на краешке бордюра, поджав ноги. Почти вечер. Тусклый, противный вечер. Мимо проходят люди. Молодые. Красивые. Старые. Больные. Усталые. Модные. Влюбленные. Глупые. В синем. В шарфах. В шляпах. С шнурками оранжевого цвета. С вечным городским насморком. С неизбывной хандрой в глазах. С тоской про запас. С ночным воем на луну. О несбывшейся любви. О непрожитой жизни. О несбывшейся смерти под расстрелом...
ОН привстает и крутит головой по сторонм. Люди идут дальше. В джинсах. В майках. В кепках. С очками. С красными глазами. С обветренными щеками. С пластиковыми бутылками. С волчьей тоской. Все просто. Как всегда.
ОН с трудом вспоминает как его зовут, а когда вспоминает пОНимает, что это, в сущности, не важно. ОН не помнит как. Не помнит почему. Не знает, что здесь делать. Два года назад ОН так устал от жизни, что с тех пор пытался не проснуться. А потом нашел кого-то... Среди тишины....................................................z
***
Вечность есть образ, созданный из времени.
Хорхе Луис Борхес
***
Два года назад все было проще. Совсем просто. Свою мечту ОН формулировал так: "Пистолет и знать, кто виноват." Все казалось проще. А мимо идут люди. Странные. Гордые. Черноволосые. Со стертыми ногами. С избытком неуверенности. С несъеденными завтраками. С ненакормленными собаками. С мелкими ссорами. С пустыми холодильниками...
ОН мог бы куда-то пойти, но уже не видит смысла. Хотя, конечно смысл просто невидим, но наверняка есть. Но для НЕГО нет разницы, по крайней мере пока. ОН теребит свои волосы и думает куда бы направиться, что бы сделать, на что посмотреть. В кармане дергается, дрожит кусочек серого пластика. ОН смотрит на экран. Нет. Не то. Не имеет значения. Слишком чуждо. Слишком. Пусто. Тускло.
А мимо идутлюди. Смешные. Простые. Талантливые. Безумные. Разочарованные. В оранжевых курточках. В безумных балахонах. В широких штаных. В долгах. В отчаянии.................................z
***
Вечность тянется очень долго, особенно под концец.
Янина Ипохорская
***
Наступает запоздалая, уставшая темнота. ОН знает, что осталось совсем немного, но все равно не рад, потому что нет уверенности. Совсем. ОН приподнимается и направляется к метро. Мимо идут люди. Никому ненужные. Всеми любимые. С кучей проблем. С любимыми телепередачами. С преферансом по субботам. С привычными шутками. С дешевым табаком в легких. С разбитыми жизнями. Пустые. Бессмысленнае...
На асфальте остается клочок бумаги. ЕГО ТЕКСТ:
"У меня есть время, но нет сил ждать... Перед лицом вечности время проходит чересчур быстро.................................................z"
***
Дурная история. Как всегда. Слишком обрывистая. И слишком злая. Для тебя..........................................................z