Бессонной ночью звуки лета мне навевали сей мотив,
Нельзя сказать, что был поэтом, скорее с рифмою дружил.
Писал стихи, пытался прозу, да только всё было не то,
И вот однажды голос грозный спросил: "Поэму что ль слабо?".
Я понял - это самомненье стучит  настойчиво в висок,
На столь серьёзное творенье не хватит у меня кишок.
Отбросил эту мысль за дерзость и злостно придавил ногой,
Тут без поэмы мозг на грани и впору биться головой.
                      ***
Летели дни, а сними лето, показывало жаркий нрав,
По вечерам, читая книги, я был не здесь, а где-то там,
В загадочных мирах, на звёздах, увы, придуманных не мной,
За гранью мысли, в царстве тени, в колодцах с мёртвою водой.
Мне так хотелось вырвать чувства и на бумаге расстелить,
Чтобы разбросанные буквы могли бы повесть изложить.
Я тужился, скрипел зубами, глядел на жидкий монитор,
И в тайне тихо ненавидел мигающий на нём курсор.
И снова голос: "Что ты медлишь? Ведь главное - только начать",
Но я боялся, ведь хотелось что-то достойное создать.
Потом, решив, что хватит мямлить и что бумага стерпит всё,
Я влил в себя пол-литра кофе и начал создавать её...
                      ***
Пока все спят безлунной ночью, и близится рассветный час,
Чтоб, не дай Бог, не передумать, я начинаю сей рассказ:
 
                       1
В одном большом и шумном городе, где каждый третий папа пьёт,
Рос парень вот уже лет тридцать, а вместе с ним - его живот.
Росли они - не знали горя, пронзали взглядом интернет,
А по ночам во сне смотрели на секс, на водку и паштет.

Работа, дом, клавиатура  - такой расклад который год,
Отчаянно ранимая натура, и имя редкое - Федот.
Пусть в жизни он всего лишь сторож и неприветлив этот мир,
Зато в сети он  Бог, он Дьявол, там Полевой он Командир.

Друзья, напившись, вспоминали, что с ним знакомы уж давно,
Пошатываясь, навещали, чтоб было с кем допить вино.
Бывало, звали в рейд "По бабам", мол, ты только приди,
Федот твердил - Оно мне надо? - и снова пропадал в сети.

Работу он менял нечасто, рубашку вовсе не менял,
Когда-то с девушкой встречался, но вскоре интерес пропал.
Родители рукой махнули - испорчен сын, не изменить,
Вот и сидел Федот на стуле, на нём же стал он есть и пить.

Так медленно, словно ириска, тянулось бытие его,
На кухне по утрам записка: "В кастрюле борщ, помоешь пол".
Борщ доедался, пол не мылся. Не мылся часто и Федот,
Но вот, однажды, комп накрылся, и начался круговорот.

Метались мысли, словно птицы, стучались в стены, бились в дверь,
Один вопрос в висок ломился: "Как жить мне без него теперь?".
Федот кричал, стучал ногами, в припадках ногти обгрызал,
Но, несмотря на все старанья, холодный комп не оживал...

После недельного запоя, когда кровавый глаз отёк,
Решился выйти из подполья, то есть на улицу, Федот.
Походкой робкой крался к двери, потом спускался вниз пешком,
Сверлило спину ощущенье, что на него глядит весь дом.

Но нет! На улице играли дети, светило солнце, цвёл газон.
Казалось бы, ещё мгновенье, и смерть компа - всего лишь сон.
Но боль утраты жгла сознанье не хуже шутера онлайн,
Опустошение с похмельем нещадно били по ногам.

Федот собрал остатки сил и двинулся в поход вдоль дома,
Там за углом был магазин, глоток пивка облегчит горе.
Считая мелочь на ходу, Федот столкнулся с кем-то на углу,
Он поднял взор и замер в страхе, пред ним в расстёгнутой рубахе, 
Довольный, словно африканский слон, стоял известный всем в округе Дрон...
                                                                           To be contined...