Сотворивший склонился над своим творением и прошептал: "Прекрасно". Его глаза блестели в полумраке мастерской, на небритом грязном лице расплылась блаженная улыбка. Тельце лежало без движения, глаза были закрыты, не слышалось биения сердца. Трясущимися руками старик схватил пузатую бутылку и отхлебнул . Алкоголь еще больше взбудоражил его. - Сынок...,- нежно произнес он своим грубым, хриплым голосом. <Он действительно испытывал сильные чувства к этому маленькому существу, в создание которого вложил столько сил.
- Мигель обделается от зависти...-тихо шептал старик.- Он тоже делал гомункулуса...но не получилось у него! Ха! И что за мерзкое название: "гомункулус"? Человек...малыш. В жизни одинокого старого мастера появилась радость, впервые после стольких лет... "Да, я скоро умру, эгоистично было создавать ребенка на закате своей жизни...но очень хотелось...Отдам его в богадельню."- думал он. Маленькие глазки человечка раскрылись, он медленно приподнялся на локте и осмотрел все окружающее: маленькое окошко в паутине, черные прогнившие балки над головой, грязную, сырую утрамбованную солому на полу, стены с огромными щелями, уродливый стул, стол, коробку с инструментами, жалкие пожитки. Взгляд ребенка уперся в неопрятного деда, растянувшего свой рот в беззубом оскале. - Я твой папа!- сказал он. - Па-па?- задумчиво повторил мальчик. - Да! Папа Карло! А ты...ты - Буратино!