Аннотация: Рассказ-победитель МК Перумова на РосКоне-2006
Эластики на голове пульсируют, словно моя голова помещена в желудок какой-нибудь изголодавшейся твари. "Волчий замок". "Александр Сергеевич" только что вскрыл мой мозг без помощи штопора. Один лишь бит.
Скажу сразу - я был вне себя от злости. Возможно, это что-то объяснит. Припарковался позади студии. Будто бы знал, чем все закончится. Обогнул мусорные баки с надписями "Екло", "Умага", "Астик". Пришла в голову дурацкая мысль, что увижу сейчас вывеску музыкальной студии без первой буквы "К". И будет это нечто с названием "Олебание". Очень странное слово. Представляется сразу же что-то такое мягкое, колышущееся, розовое.
Неоновые буквы были целы. Это меня очень разозлило. Не знаю, почему. Сразу же прошел к администратору. Интересно, этот толстый мужик слушает тех новых звезд, которые вскружили головы японских прожигателей жизни, а позже филиппинских клептоманов, тайских трансвеститов, китайских псевдокоммунистов и напоследок русских таксистов и проституток?
Почему таксистов и проституток? С тех пор, как я приехал в Москву, выходит так, что я общаюсь именно с этими двумя кастами. Других и не существует в моей версии этого мегаполиса. Такое чувство, словно бы эти чертовы таксисты возят меня от одной проститутки к другой.
- Я заметил: когда слушаю "Поющие ситары", ну там про капитана, или еще песенка одна у них... что-то вроде "Тянет блевать", то я еду на 20 км/час быстрее, чем обычно, - это водитель такси, который вез меня из аэропорта, поделился наблюдением. Его физиономия такая бледная, что на обеих щеках отражаются десятки рекламных афиш ночного проспекта. Чувствую себя, словно первый зритель на премьерном показе нового блокбастера. У таксиста на голове эластики последней модели - получше, чем у меня, - и он легонько кивает, словно кто-то нашептывает ему дорогу.
Пока мы ехали к очередной студии, в эфире прогнали еще четыре песенки - две новинки, которые продержатся в хит-параде не более недели, одну классическую биаровскую "Michelle" и весьма недурственную композицию от группы "Чапаев и Компания". Но все это меня не интересовало. Мне нужен был Лановой. Точнее сказать, я был рад, что он так и не прозвучал, но все же я с маниакальной жадностью вслушивался в каждый очередной трек.
Вот сейчас, сейчас же, ну! И, наконец, все закончится!
- Приехали! - сказал таксист. Я снова посмотрел на его обрубленную культю. Всю дорогу я старался этого не делать.
- Что с вашей рукой? - все же спросил я, выходя из машины. - Неужели профессия таксиста настолько опасна?
- А! - отмахнулся он и с улыбкой добавил: - Ерунда! Отрастет еще!
Припарковался позади студии... Черт, это я вам уже рассказывал! Просто я уже объехал столько студий, что в голове все перемешалось.
Платок у него был мышиного цвета. Это я уже про администратора студии "Колебание". Он словно бы мышиной шкуркой себе морду тер. От него так воняло потом! А волосы казались ужасно жирными. Меня это сильно разозлило. Уж и не знаю, отчего у нас разговор не заладился. Может, потому что он несколько раз сказал: "Я не понял вашего вопроса". Или потому что закатывал глаза и вроде бы не обращал на меня внимания.
Сейчас уже сложно сказать точно, что случилось там. В этой чертовой студии. Я спросил его про биар-группу "Маге Lane", поинтересовался Дмитрием Лановым, когда он был здесь в последний раз, какие записи привозил, что записывал. Мне было очень интересно, когда же будет сведен их новый альбом. А что за материал? Откуда, говорите? Аргентина? Отлично. Я сам только что оттуда. Да, там тепло. Хотя, ненамного теплее, чем сейчас в Москве. И вы слушали что-нибудь из нового материала? Что вы говорите, непериодические переходные процессы нового уровня? Кто он, вы говорите, алхимик вызванных потенциалов? Это верно, это вы в точку!
У меня в мозгу отчего-то крутилось то злополучное слово "олебание". В тот момент мне представилось совершенно четко, что это за слово такое. Это нечто вроде глагола, обозначающего обивание какого-то предмета палкой. Большой такой палкой...
Я был так зол, так зол на что-то. Сам не знал на что, но раскочегаривал себя все сильнее.
Если подумать спокойно, взвешенно рассудить, то ничего и не было. В том смысле, что не было разговоров про Ланового, про новый альбом, алхимика вызванных потенциалов и прочее около-биаровское. На самом деле я управился очень быстро: мотор в машине не успел остыть. Я зашел к этому толстяку, который утопал в своем гигантском кресле, словно рыба в круглом аквариуме, и сказал лишь одно:
- Этого никто не должен услышать!
Я должен был его остановить, как должен остановить этого самоубийцу Ланового и все это необратимое безумие. Самоубийцу? Нет, не верно - террориста! Да это же музыкальный терроризм! Биар-терроризм! Я хотел доказать этому толстяку, что с биар-терроризмом шутки плохи, что к моим словам - ЧЕРТ ВОЗЬМИ! - стоит относиться с особым вниманием. Он закатил глаза. Это было, признаюсь. Он закатил глаза. Всего лишь раз, только один раз я увидел это. И я больше ничего не говорил ему. Я просто замахнулся битой и ударил по стеклянному аквариуму, в котором сидела эта потная рыба...
Не мучайте меня! Откуда мне знать, что это за бита такая?! До сих пор теряюсь в догадках - откуда я ее достал?
Но в тот момент она очень кстати возникла в моей руке. Удар получился прицельным. Мишень не сдвинулась с места, видимо, не верила, что этот удар действительно произойдет. Но удар был. Это я помню точно. Удар, потом другой, а следом - третий...
Зашел какой-то человек. Он стал тыкать пальцем в сторону толстяка, что-то говорил. И тут, вы не поверите, я понял, что передо мной стоит Родриго. Тот самый, у которого такой до отвращения вкрадчивый, любезный голос. Наверное, он говорит в диапазоне альфа-волн. Или своей речью создает фантом спокойствия. Женщины от него без ума. Признаюсь, моя жена тоже. Когда я позвонил ей из номера отеля "Майдания", по ошибке взял трубку именно он. Даже что-то спросил. Вроде того: "Кто отвлек меня от сумасшедшего секса с женой этого придурка, укатившего в Россию?" Я промолчал; я пока что не умею голосом создавать фантом полного и бесповоротного разочарования в жизни, чтобы заставить его покончить с собой.
Да что говорить про женщин?! Когда я позвонил моему другу, моему лучшему другу, кто-то снял трубку. Этот кто-то тяжело дышал, очень тяжело, словно бы воздуха на земле стало крайне мало, и небо упало на кроны деревьев. Он ничего не сказал, но я почувствовал... ЧЕРТ! Не знаю, как это объяснить, но это был он, тот же самый Родриго. Хотя... Я знаком с ним лишь заочно. Я никогда не видел этого подхалима и соблазнителя Родриго Бинероса.
Что я сделал там, в студии? Я ударил Родриго битой. Но он удачно уклонился. Я его почти не задел. В бешенстве я бросил в него битой. Она гулко ударила в спину. Наверное, попала в позвоночник. Но он бежал. И мне пришлось выстрелить в него. Знаете, агентов в заведении "Часкомус" учат стрелять. Я ходил в тир каждый день. Каждый день я сносил двумя выстрелами голову манекену. Голова Родриго из студии "Олебание" оказалась куда хрупче. Я даже усомнился, что это была голова. Одна пуля и РАЗ! - повод затеять капитальную уборку.
Затем мне навстречу выбежала... Моя милая! Солнце мое! Моя любимая женушка! Прибежала посмотреть, что я сделал с твоим дорогим Родриго? Одна пуля, представляешь? У него была большая голова, в нее легко попасть. А что у тебя в руке? Ох! Да это же пистолет!
Странно, но на жену ушло целых две пули.
Потом выбежали гурьбой два младших брата, отец, босс, друг, который, как казалось, был мне роднее отца...
Я убил их всех!
Ну, разве что пожалел двух дочерей... Я просто не встретил их там!
Резко зазвонил телефон. В номере отеля был приглушен свет. Я пошарил в темноте, пытаясь отыскать трубку. За это время раздалось три противнейших звонка. Кошмар! В век биомузыки и эволюционирующего интерактивного восприятия звука в столичном отеле трещит старый сигнал, словно записанный на пленку рык динозавра.
- Господин Алеко? - проворковал голос. - К вам девушка!
Бывают моменты, которые можно охарактеризовать как "темпоральный гештальт". Мгновенная концентрация внимания. Когда я приходил после долгого рабочего дня в пропахшей потом рубашке и вставал под холодную струю душа, у меня наступал полнейший "темпоральный гештальт". И теперь я испытал его от одной лишь фразы. Тут же мысли выстроились как солдаты на параде. Положил трубку, подошел к двери, распахнул ее и впустил гостью.
ЧТО ЗА ЧЕРТ!
- Вам сколько лет, милочка? - вырвалось у меня. Девушке было от силы лет двадцать пять. - Я спрашиваю, сколько лет? - повысил я голос. Хотя сейчас ярости во мне не было ни на йоту. Наверное, в студии выплеснул из себя годовой запас, подумал я. Или просто так сильно хочу спать.
Девушка подмигнула и пролепетала что-то вроде:
- Не боись, амиго!
- Какой я тебе амиго?! - схватил я проститутку за руку.
- В чем дело? - удивилась она. Даже испугалась. Глаза большие, красивые. Моя жена любит, когда я называю ее глаза выразительными. Здесь та же штука! Выразительные, больше некуда.
- Я что просил у администратора? - я перешел на шепот: не хотелось привлекать внимания. После посещения "тира" под названием "Олебание" меня, наверное, разыскивала вся московская милиция.
- Вы заказывали девушку на ночь... Что не так? Я вам не нравлюсь?
- Причем здесь это?! - отмахнулся я. - Мне нужна немолодая девушка, понимаете. Женщина нужна. Чем старше, тем лучше.
- Некрофил что ли? - зло усмехнулась проститутка.
- Это вы здесь скоро все будете некрофилией заниматься, если не приведете мне старую...самую старую проститутку в отеле!
По всей видимости, нужно было поступить как-то иначе. Возможно, в этой стране нужно искать человека другим способом. Пожалуй, я стал жертвой традиционного гостеприимства. Просишь старуху на ночь, а эти сердобольные тетушки с ресепшена отбирают "посвежее". Не жалко, называется!
- Дело не в вас, дорогуша, - спокойно говорю я. Я пишу слово "спокойно" оттого, что в тот момент контролировал себя на все 100%: эластики висели на шее, и я не был под воздействием биара. На центральных станциях шел час классической биомузыки. - Мне нужна взрослая помощница, которая в силу возраста имеет меньший чувствительный порог к биару. Чтоб не тащилась всю ночь напролет, а несла вахту, дежурила, караулила... Каким еще глаголом назвать это?!
Девушка медленно разворачивается, словно бы пытаясь отыскать еще одну причину остаться. Идет к лифту. Его уже кто-то вызвал с нижних этажей, кабина уехала далеко. Ждет.
- Вы как к музыке относитесь? - я посмотрел на часы: два ночи. Всех ее подружек разобрали клиенты, выловили всю рыбешку в озере. Теперь плюхать домой. Или еще чего похуже, например, по роже получить от сутенера.
Слишком-молодая-девушка-с-выразительными-глазами не отвечала.
- Я не некрофил, - попытался успокоить. - Так вы скажете мне: слушаете вы музыку или нет?
- Слушаю, - недоверчиво заметила девушка. Посмотрела на меня совиными глазами. Я только сейчас заметил, что у нее большие темные круги под глазами. Не спала предыдущую ночь. Уснет, как пить-дать уснет!
- Вы хотите спать?
Ее этот вопрос отчего-то развеселил. Она отошла от лифта и сказала:
- А вы все-таки некрофил, да?
- Нет, я спрашиваю потому, что вы мне нужны бодрой на протяжении всей ночи. Вы сможете?
- Смогу, - с каким-то вызовом ответила она. Мои партнеры говорили мне про понятие "слабо". Неужто мне впервые в жизни удалось им воспользоваться?!
- Вы "Титанов Чевенгура" от "Маге Lane" отличите?
Она кивнула.
- А разницу между альфа- и бета-волнами понимаете?
Она снова кивнула. На этот раз не так уверенно.
- Ладно, заходите...
В этот момент открылась кабина лифта. Мне показалось, что сейчас оттуда выйдет ее сутенер. Но это приехал невидимка; вышел, прошел мимо нас, легкий, неосязаемый, потусторонний. Возможно, в другом измерении здесь кипит жизнь, заняты все номера и там, в том другом измерении, есть старая-престарая проститутка, у которой мозг похож на копыто аргентинского скакуна - все отскакивает прочь! Будь то "Титаны..." или последний альбом Ланового.
- Я буду просто спать! - я говорил ей это медленно, делая паузы между словами, словно объяснял маленькому ребенку. - Я не спал последние две ночи и у меня в мозгах мутится. Понимаешь? А ты всю ночь должна слушать радио. Поняла? Меня интересуют все новинки этой ночи. Все, поняла? Особенно меня интересуют новые композиции биар-группы "Маге Lane"...
В этот момент ее глаза были особенно выразительными.
- Что здесь непонятного? Ты сидишь рядом со мной и слушаешь радио. Как только услышишь что-нибудь новое, странное, от группы "Маге Lane", сразу же буди меня. Если тебе тяжело вжиться в роль, можешь для приличия раздеться и лечь в постель голышом. Мне все равно!
Раздеваться она не стала. Присела с краю на кровать. Надела эластичные наушники с электродами. Я хотел было уточнить порог ее восприимчивости, но не стал спрашивать. Конечно, если бы мне нашли пожилую женщину, ее порог был бы выше. К современной битовой биомузыке наиболее восприимчивы подростки. Их порог восприимчивости самый низкий. Я еще раз посмотрел на девушку, и попытался себя успокоить: ладно, я все равно уже в аду, какая разница - днем раньше или днем позже?
Надел свои наушники, включил вариации "Sleep Beauty" и отвернулся к стене. Все композиции этой группы строятся на основе дельта-волн, тех самых, что менее 4 Гц и которые вводят человека в состояние сна. Меня "Sleep Beauty" вырубает в течение минуты.
Мне приснилась жена. Она лежала на кровати. Ее наготу скрывало легкое одеяло. Нет, я не видел ее голой. Но я точно знал, что на ней ничего нет. И эта мысль меня ласкала, дразнила. Но следом в мой сон пришел Родриго.
Он стоит у калитки моего дома, затаптывает окурок "Marlboro" в мой газон, и стучит - ПАРШИВЕЦ! - стучится кулаком в мою дверь. Я мгновенно вспомнил весь свой дом, весь, до последней досочки, прибитой собственными руками. Я словно бы в долю секунды обошел его весь и прикипел к нему снова, быстро, бесповоротно. И когда калитка открылась, впуская Родриго внутрь... В мою систему определенно впустили вирус, причем самый злостный. Какая там "Мария Шарапова" или "Штеффи"?! Это вирус "Родриго Бинерос". Ужасный вирус! Мне стало жаль в этот момент, что тогда в "Олебании" я убил не его. Как жаль! Это была иллюзия, которая стоила жизни всему персоналу студии. Я же не виноват, что у меня так резко испортилось настроение!
Это все из-за моих родных и босса. Они словно бы выбрали меня священным агнцем. Решили принести меня в жертву страшной силе, которая вот-вот вырвется на свободу. Они не верят, что у меня что-то получится. Просто так надо - нужна жертва. А сами не верят. Потому уже и жена не скрывает от меня своего любовника, и отец потребовал, чтобы я переоформил на него машину и небольшую квартирку на Фульке, и друг - дорогой мой Антонио! - и ты, сукин сын, бросил меня. Вы отправили меня на верную смерть, и теперь делаете вид, что меня даже не существовало. Ни Антонио, ни отец, ни жена не отвечают на звонки. Я знаю, что они там. Просто они не хотят слышать голос из прошлого, который словно бы пробился через помехи с того света. Аргентина для меня мертва!
- Быстро! Быстро!
ЧТО СЛУЧИЛОСЬ?
- Канна Басис... Песня... Звук!
А, это же малышка с выразительными глазами! Чего разбудила? Что? "Маге Lane"? Дай сюда! Давай же быстрее! Ты долго слушала? ТЫ ДОЛГО СЛУШАЛА, Я СПРАШИВАЮ?
Надеваю ее наушники, чтобы не настраивать свои, и прислушиваюсь. Ритмичный шум, похожий с одной стороны на шум моря, а с другой - на дыхание какого-то теплого, влажного зверя. Несколько секунд ничего. А потом - БАХ! - ОСЕНИЛО! Это паттерн среди шума, иголка в мозг, тот самый пресловутый "темпоральный гештальт". Сначала замельтешило, понесло по какому-то течению, и вот окунуло в полноводную реку, по берегам которой открываются изумительные виды. Сложно, конечно, назвать это именно видами, однако другое слово не подыскать.
Видения довольно примитивные, ощущения - легкие, как галлюцинации воздушного змея. Это попса, самая натуральная европейская попса. Надо сказать, "Маге Lane" еще неплохо смотрелся на фоне остальных российских биар-групп. Но это вовсе не было тем, что я искал.
- Как ты говоришь? - спрашиваю я у девушки сквозь хлопья парения.
- Канна Басис...
- Черт! Это же с их последнего альбома... Он вышел полгода назад.
- Это плохо? Устарело? - интересуется она.
- Очень устарело! - рявкаю я, срываю с головы ее эластики и бросаю на одеяло. - Ерунда!
Я уже начинаю проваливаться в нирвану, когда до меня доносится ее голос. Она что-то говорит, нет, спрашивает. Я срываю наушники и громко спрашиваю, может, слишком громко:
- ЧТО ОПЯТЬ!
Наверное, я погорячился. Когда я хочу спать, меня очень раздражает всякая ерунда, которую мне начинают втолковывать неугомонные личности.
- Через час начнется "Студия 0", - говорит она. Я вижу, что она тоже хочет спать. Что ж, детка, отрабатывай баксы!
- Что еще за "Студия 0"? Говори конкретно!
- Ну, это программа новинок... Все последние новинки биар-музыки...
- Отлично! - бросаю я. - Смотри, не пропусти!
Спать! Теперь спать!
Весь день я только и делал, что слушал эту гребаную российскую попсу. Это когда-то, лет пять назад - всего пять лет назад! - биар-музыка была неким эстетством, музыкой для избранных. Знаете, как раньше заскучавшие горожане собирались на спиритических сеансах, так и пять лет назад под стакашку текилы инженеры и их дряхлеющие на глазах жены закрывались в музыкальных комнатах и слушали биар. Для молодежи это было, как если бы пенсионеры плакали под Эллу Фицджеральд.
Но в одно прекрасное весеннее утро в свет вышла песенка британских "Мокриц". Эти ребята объединили сложный бит, сверхнизкие басы и сверхнизкий тета-ритм, списанный с мозга фронтмена группы. Изюминкой был не только и не столько тета-ритм, а сверхчувствительная аппаратура, с помощью которой были списаны данные с мозга того парня. Как его звали? Джон? Лени? Нет, это я Джона Леннона вспоминаю! Хотя, этот психопат Лени так же умело взял весь мир за яйца, и стал вертеть им как хотел. Кто бы мог подумать во времена Дэвида Розенбума и его "On Being Invisible", что музыкальная фактура 70-х годов 20 века превратится в новый наркотик. Да, назовите иначе, но смысл будет тот же. На хиты "Мокриц" подсаживались так, что годы пролетали как один день! Весь секрет в больном воображении Лени и со-эволюции исполнителя и системы. Настоящая звуковая среда, зависимая от внимания. Музыкальная форма не является фиксированной, но создается в процессе развития самоорганизующейся динамической системы. Причем вся эта хрень прописывается в мозг слушателя, как вирус. Съел фантомы Лени из "Мокриц", а они расцвели у тебя в голове бурным цветом, эволюционируют, выдают тебе небесные рулады. Граммофон в голове, и только! Сначала поговаривали об использовании нанотехнологий, затем отмели эту мысль и сконцентрировались на другой - открытии невостребованных прежде резервов мозга. Феномен музыкального наркотика еще не изучен. Мало того, он и наркотиком то так и не признан. Еще пару-тройку лет, еще несколько миллиардов сумасшедших - ставших такими же идиотами, как Лени! - и общественность очухается.
Парни из "Мокриц", позируя на фоне инвалидного кресла Лени, рассказывают журналистам о множестве земных религий, в которых сотворение всего сущего было вызвано песней творца. Вот и Лени, уверяют они, этот чертов ублюдок, находясь в коме, создает свой мир. В этом его пригрезившемся мире есть отель "Майдания", Родриго Бинерос, проститутка с выразительными глазами... В нем, похоже, нет места только для меня. В одно замечательное утро мир проснется таким, каким видит его Лени - раем сумасшедших.
По мне, так весь биар нужно запретить! Лени на электрический стул, Ланового - туда же, за будущие совершенные преступления перед Евразией. Как музыка, вся эта чушь - фальшивка. Я вам говорю! Шаман с немецкими корнями и почти еврейскими пейсами из городка 9 Июля раскурил со мной несколько лет назад отличную трубку. Уж не знаю, что за чертовщину он туда намешал, и что затем творил своим кибералмазом, но я прослушал все 128 ненаписанных произведений Моцарта. Вот это было искусство! Вот это музыка!
А то, что творят последователи "Мокриц", это лишь поиск все новых и новых наркотиков на основе старого. Скоро люди отупеют как бараны, и вообще перестанут воспринимать звуки. Вот тогда закроется шарашкина контора всяких там "алхимиков вызванных потенциалов".
Проститутка будила меня еще раза три или четыре. Мой мозг, как натренированный спортсмен, прыгал изо сна в реальность и обратно. Когда меня разбудила моя жена и предложила чашку кофе, я понял, что грежу, и перевернулся на другой бок. Этак можно совсем потеряться в реальностях!
Скажу одно - все фишки, которые так здорово зацепили мою юную помощницу, были старыми, уже испробованными на Западе - в Южной Америке уж точно. Мы в "Часкомус" слушали музыку ежедневно, отслеживали новые трафики биар-наркотика - слияние стилей, экспорт отжившего, поиск и метания культовых групп. Я разбирался во всей этой биар-лаже. Столько слушать и не тронуться рассудком мне позволял крайне низкий порог чувствительности. А вот моя детка из "Майдании" под утро была словно призрак ноты Ля. Ее качало, глаза были мутными, она говорила странные слова. Когда я проснулся, мне даже жутко стало. Девица с выпученными глаза сидит на вашей кровати и говорит на несуществующем языке! Это признак того, что пора сматываться.
Однако меня тогда охватила непонятная эйфория. Я вдруг представил, что давным-давно знаком с этой девушкой, что мы живем с ней и что это - моя жена. Усталая, измученная бессонной ночью, проведенной у окна в ожидании меня. Она сидит одетая на кровати, на ее голове эластичные наушники, волосы всклокочены и на щеке остался геометрический след от деревянной спинки - она дремала, облокотясь на спинку кровати, дремала! Но я не был зол на нее. Мне, наоборот, стало ее ужасно жаль. Захотелось стать мягким, проявить какую-то заботу. Наверное, у меня все эти сумбурные чувства родились по одной причине - я обнаружил в своей кровати одетую проститутку. Это необычное зрелище! Ну, как бы лучше объяснить - вроде как поющие камни в Намибии. Знаете, в тамошних пустынях ночью происходит резкий перепад температур, дневная жара сменяется вполне сносной ночной прохладой. И в силу такого перепада начинают грохотать трескающиеся камни. То есть, это явление возможно - увидеть одетую проститутку, - но не в 6 же часов утра в номере люкс отеля "Майдания"!
Вся эта волнующая масса мыслей блуждала в моем мозгу, отходящем ото сна. Я стянул наушники и проверил дисплей - играла композиция "The Nightingales Song". Это своего рода утренняя побудка: частота повышается, ритм меняется на бета. Для этой композиции характерен лиризм. Наверное, именно в этом причина моих теплых мыслей о проститутке. Все дело в музыке! Как же я сразу не догадался?!
Я посидел в кровати без наушников. Около десяти минут. Или больше. Мне хотелось прочистить свой разум ото всей этой галлюцинации биопотенциалов. Просто послушать тишину. Надо признать, в отеле "Майдания" было достаточно тихое утро. Правда, в воздухе стоял некий еле уловимый разряд, словно помехи в самом мире. И я никак не мог понять, что это за звук. Может, шум в голове?
Все это время я смотрел на девушку: она заснула. Да, сначала ловила себя на первых рубежах сна, клевала носом, но теперь совсем раскисла, уронила голову на подушку и затихла. Надо было бы убить фантомы всех тех композиций, которые она прослушала за ночь. Могу себе представить, как эти вихри кружат в ее мозгу, создавая все новые и новые модификации, пытаясь поиграть с сознанием в незамысловатую игру. Я включил в ее наушниках вариации "Sleep Beauty", которые сам не так давно слушал. Композиции этой биар-группы не только усыпляют. Это своего рода Лаборатория Касперского, проверяющая систему и отлавливающая вирусы. Музыка-лекарь. Скоро девушке станет получше.
Как ни странно, я до сих пор не сердился на свою уснувшую помощницу. То ли "The Nightingales Song" еще витала во мне эхом, то ли сама девушка вызывала у меня подобные чувства. На самом же деле, и я мог это понять еще раньше, сказывалась моя сущность. Я по природе не одиночка, не могу представить мир, заключенный в самом себе. Моя личность, словно магнит, притягивает к себе различные осколки мира - людей, мысли, вещи, знакомства - для того, чтобы выстроить свою Вселенную. Когда-то давно я старательно обрастал друзьями, женой, детьми, любовницами, машинами, домом, картинами, прочими безделушками... Это было не простое накопление, а строительство. У меня было куда больше семи дней, и я трудился в поте лица. В итоге я создал свою Вселенную с центром внутри себя, и все это вертелось вокруг, рождая в глубине души хрупкое ощущение надежности, постоянства.
И что же случилось потом? Он - мир, созданный мною - выбросил своего творца. Он стал самодостаточен. Отцу хватило моего счета в банке, другу - моей доли в небольшой охранной конторе, моей жене - ненасытного Родриго Бинероса и моего двухэтажного дома, моим братьям - гаража с новеньким "BMW", моим двум дочкам... А что досталось им? Хватило ли им ЭТОГО? Не мотались ли они в построенной мною Вселенной, словно призраки давно погибших планет?
Тот мир выбросил своего создателя, теперь я был там не нужен. А я окунулся в чужой мир, и чувство неизвестности, беззащитности - да, да, даже такое чувство! - начинало захлестывать меня. Я не мог остаться один, совсем один. Мне нужно было выстраивать новую Вселенную, обрастать новыми связями, имуществом, женой, детьми. Я представил себя деревом, сбросившим листву. Теперь на моих ветвях зрели почки. Это был объективный процесс, я просто не мог иначе. Отбросив ВЧЕРА, я спешно стремился построить ЗАВТРА. И глядя на проститутку из отеля "Майдания", я уже невольно конструировал свой новый Млечный путь.
Наконец, я встал и прошел в ванную комнату. Атмосфера продолжала источать какие-то разряды. Общий шум мира был очень дик после нескольких суток, проведенных с эластиками на голове. А, может, и это некие волны, биопотенциалы? Может, администрация отеля таким образом вытягивает из постояльцев деньги - на чаевые, в баре, за завтраком? Живем в мире, ничего не подозреваем, а нашим сознанием то и дело крутит какой-нибудь сытый воротила. И нет в мире вообще ничего кроме биопотенциалов! Нет звуков природы - есть только рыночные отношения, построенные на психотропных технологиях.
Эта мысль окончательно разбудила меня. Нужно было умыться, принять душ, почистить зубы и вновь напялить на себя этот эластик. Слушать, слушать, слушать! Неужели же я не успею найти Ланового раньше, чем композиции с его нового аргентинского альбома выйдут в эфир? Что будет тогда? Что будет, если я не успею?
Мне даже страшно было об этом подумать!
Через полчаса я уже спускался вниз, в фойе отеля. Девушка осталась сладко спать в моей постели. У меня мелькнула мысль раздеть ее, чтобы было удобнее отдыхать. Но, вспомнив вчерашние обвинения в некрофилии, решил не пугать свою неудавшуюся помощницу.
Я присмотрелся к людям в фойе. С ними вроде бы все было в порядке. Надеюсь, Лановой пока не добрался до их слабых мозгов!
В эфире была очередная однодневка: "Поющие ситары" с хитом лета "Монстр съел капитана". Ничего нового, эксплуатация фундаментальных наработок "Мокриц", "Suicide O.K." и "Apple Tree". Единственно, что они попытались привнести в биар, были сверхнизкие басы. Я тут же вспомнил уроки в "Часкомусе": "бас оказывает влияние на спинномозговую жидкость и головной мозг, а также на адреналино-инсулиновый баланс. Этим провоцируется неадекватное повышение сладострастия и агрессивности". Все это нам рассказывал лысый старикашка Эспирос, который устраивал себе еженедельные сеансы очищения от шума - ставил "Enjoy". Другими словами, абсолютную тишину. Куда уж там утренней "Майдании" с ее атмосферным треском!
На этот раз я не промахнулся. Лановой часто работал с этой студией, и я быстро отыскал человека, которому был доставлен материал для нового альбома. В моих эластиках заиграл "Волчий замок". Эту композицию группы "Александр Сергеевич" гоняли по сто раз на дню.
- Где сам Лановой? - мне хотелось убрать всех свидетелей.
- Знаете, странная история, - хмыкнул невысокий парень, который представился мне личным музыкальным агентом Ланового. - Мы думаем, что он остался в Аргентине. Все материалы он передал через курьера. Мы получили все это буквально вчера вечером. Почему он не приехал сам, мы понять не можем. Не отвечает его мобильный, из гостиницы, в которой он жил в Буэнос-Айресе, Лановой съехал. Сплошные загадки! Может быть, вы нам кое-что проясните?
- К сожалению, я знаю не больше вашего, - кисло улыбнулся я. Во мне вскипала какая-то злоба на этого чертового Ланового, который еще и пропал в Аргентине, а также злоба на этого агента, который ничего не знает. - Материал у вас?
- Материал? Который пришел вчера вечером?
- Да! Да! Вчера вечером! Где он?
- Не волнуйтесь вы так! - парень встал из-за стола и подошел к шкафу, в котором, по всей видимости, располагался мини-бар. - Выпьете что-нибудь?
- Где записи? Они имеют большую ценность!
- О! - агент довольно кивнул, извлекая из бара бутылку виски. - Да вы кое-что знаете обо всей этой истории! Так-так!
- Если вы немедленно не отдадите их мне, я не ручаюсь за вашу жизнь и жизнь ваших детей, - рявкнул я. - Лановой дурак, каких поискать. Он натолкнулся в Аргентине на последователей перуанских шаманов. Материал, который он привез, опасен для мира...
- Что? Что это?
- Лановой снял электроэнцефалограмму мозга одного из перуанцев, одного из шаманов. Этого нельзя было делать!
- Но почему? Что не так с шаманом?
- Черт возьми, вы меня слушаете? Этого нельзя было делать!
- Да почему же? - не унимался парень. Меня он взбесил окончательно.
- Он может воскрешать мертвых! Понимаете, мертвых?! Что будет, если этот биар станет общедоступен? Представляете?
- Не может быть! - он не верил мне, он смотрел на меня, как на идиота. - Надо бы послушать, чего это такое...
Я уже с трудом контролировал свою агрессию. Я чувствовал себя преследователем, я нагонял кого-то, мчался по ночной степи, и нечто важное ускользало, меняло направление и старалось уйти от погони. Меня бесило то, что я не могу нагнать эту тварь, меня бесила сама эта тварь, которая сделала для меня что-то ужасное. Я пока не знал, что именно. Я не понимал толком, кто или что это, но хотел, мечтал, стремился нагнать жертву.
Я уже был близок, когда послышался треск. Это был хруст черепа: я со всего размаха ударил агента тяжелым пресс-папье. Эта штука была сделана из мрамора и металла. Я словно бы хотел вогнать парня в пол, как если бы забивал гвоздь, очень большой гвоздь. Он успел уже налить нам виски, и теперь глухо рухнул на пол, смягчив звон стекла своим животом. Из-под тела вытекла струйка жидкости. Сначала я подумал: "Почему это у парня такая странная кровь?", но потом понял, что это виски. Вскоре появилась и кровь, она смешалась с алкоголем и медленно направилась к входной двери, образуя дьявольский коктейль. Наверное, здесь был пол с уклоном.
Пресс-папье все еще было в моих руках.
Что за черт! Зачем я его убил? Нет, понятно дело, это следовало сделать, но позже. Зачем сейчас, когда я еще не узнал, где он хранит новые материалы Ланового?
Я бросился разгребать завалы на его столе, в ящиках, в шкафу. Благо, все файлы были озаглавлены. Файлы Ланового оказались на самой нижней полке. Все они были аккуратно помечены. Здесь был и "Пролив" - его первый диск, и "Колумбиана" - тот самый альбом, после которого он прославился. Не было "Indie" и "Indie II" - эти альбомы "Маге Lane" записывали на другой студии. А вот и последняя вещь - материалы для альбома с рабочим названием "Перуанский фантом". Ну-ну, фантом!
Я схватил диск и пулей вылетел прочь. В наушниках бухала "Не твоя девчонка". Меня потрясывало, как с похмелья. Я с трудом отдавал себе отчет в том, что произошло в кабинете музыкальной студии. Что это было?
Когда я поймал такси, то никак не мог усесться поудобнее. Это все спина. Она ужасно ныла. Невыносимо! Она болела у меня всю дорогу, кроме того, в голове стоял шум, несмотря на то, что играли достаточно рядовые вещи. Видимо, сказывалось волнение, напряжение последних дней.
Теперь ВСЕ! Все проблемы решены! Остается лишь одна - сам Лановой, который отчего-то застрял в Аргентине. Но это уже пускай будут проблемы моих любимых друзей и семьи. А я умываю руки! Я освободил этот мирок, снял угрозу и теперь здесь можно начать создание своей Вселенной.
В фойе "Майдании" было много народу. Все мельтешили, спорили, толкали перед собой сумки невообразимых размеров. Мне же хотелось поскорее остаться одному. А еще лучше залечь в кровать и поспать. Забыть обо всем.
Спина ныла, болел кулак - видимо, в порыве бешенства я слишком сильно ударил агента. Войдя в свой номер, я снял эластики и бросил их на кресло. К черту биар! Отдохнуть от всей этой мути! Снял пиджак, принялся за брюки, но тут вдруг...
Она лежала на полу! Голая. Я не видел ее голой, и сейчас это казалось чем-то противоестественным, диким. Мне захотелось накрыть ее чем-нибудь, я схватил одеяло и укутал тело, словно ребенка. Больно, мне отчего-то стало больно! Мне казалось, что Вселенную, строительством которой я только-только начинал заниматься, взяли и растоптали в зародыше. Мне нельзя строить ее здесь! Кто-то считает, что я недостоин покоя, я НЕ ИМЕЮ ПРАВА! Первое, что притянул мой магнит, было уничтожено. Это как клеммы у взрывчатки в старых фильмах - поднес друг к другу, проскочила искра и БАБАХ! Разнесло все к чертовой матери! И ни ее не осталось, ни меня.
Я не мог этого допустить. Я освободил эту страну от "Перуанского фантома", я отчистил территорию. Кому я мешаю?
Оглядел комнату: никаких следов, ничего странного. На теле девушки также никаких ран. Я аккуратно развернул ее, осмотрел все - шею, глаза, подмышки, живот, ноги... Проверял уши, залез пальцами в еще теплый рот, исследовал волосы и кожу на голове. Никаких ран. Она была абсолютно цела, однако МЕРТВЕЕ НЕКУДА. Я снова аккуратно закутал проститутку в одеяло.
Это могла быть ошибка. Да, ошибка! Кто знал, что проститутка будет торчать в номере вместо меня. И вообще, что она здесь делала? Почему не ушла? Наверное, это была очень странная ночь для нее. Может быть, она думала, что не выполнила своих обязанностей? Или вжилась в роль жены-наседки?
Убить хотели не ее. Именно убить! Она была убита, но пока неизвестно, каким образом. Это привет из Аргентины. Вирус "Родриго Бинерос" проник в систему Москвы. Однако первый удар оказался неточным.
Моя прежняя Вселенная обладала неким оружием, о котором я не догадывался! А, может, это и не мои родственники и друзья подсуетились? Может быть, все дело в сотворении нового безумного мира имени Лени? Что если она - проститутка - уже вошла в мир Лени и жила там, а я оставался по эту сторону мироздания? Возможно, девушка стоит сейчас напротив меня и успокаивает, говорит что-то типа: "Все будет хорошо, амиго!" А я лишь вижу мертвое тело, словно сброшенную кожу старого мира.
Нет, все это безумие! Бред!
Я метался по комнате. В голову приходили мысли о том, что мне нужно срочно послушать "Мокриц". Тогда я попаду в мир, где эта девушка жива и счастлива, и где я смогу начать строительство своей Вселенной. Я посмотрел на эластики.
Нет, не так! ЧЕРТ ВОЗЬМИ!
Решение пришло мгновенно. Я справлюсь без Лени. Я не поддамся этому сумасшедшему. Достал из кармана музыкальные волокна с записями Ланового и не мучался никакими этическими вопросами, я вообще не мучался никакими вопросами. Я был разбит, мне было даже физически плохо оттого, что некто мешает мне строить свою жизнь, НОВУЮ ЖИЗНЬ. Все сходилось: в моих руках был ключ к решению моей проблемы.
Я одел эластики на голову проститутки. Вложил волокна с "Перуанским фантомом" и прибавил громкости. С такой активностью сила воздействия существенно возрастала. Ну что же, посмотрим, чего там наваял наш пропащий Лановой!
Некоторое время я сидел рядом с телом. Ничего не менялось. Я пытался представить, как должно произойти воскрешение - ну там, начнет дергаться рука, или резко откроются глаза, как в фильмах ужасов. Нет, мне не было страшно. Мне просто хотелось увидеть, как это происходит. Мне хотелось, чтобы она, наконец, встала или сказала что-нибудь. Мне хотелось, чтобы я как можно скорее ПОБЕДИЛ.
Через час я вышел в ванную комнату. Спина не утихала. Наоборот, сейчас, без наушников и всего этого биара я прислушивался к своему телу и понимал: я болен, я сильно болен. Потрогал спину пальцами - ой! Что за ерунда! Посмотрел в зеркало - на лице появились красные пятна. Маленькие, пока еле заметные. Я смотрел на них минуту, две, три... Мне казалось, что они начинают расти.
В следующий момент у меня закружилась голова. И я упал...
Ныло ухо. Я лежал на полу, этим самым ноющим ухом прижавшись к холодному кафелю. Наверное, порвал мочку - уж больно сильно ныло. Кое-как поднялся на ноги. Ныло все тело. Теперь уже не только спина, но все тело. Что же это за болезнь такая! Вирус какой что ли? Или на мне испытали то же самое оружие, которым убили девушку? А я выжил? Или... Она оживила меня с помощью "Перуанского фантома"? Сначала ожила сама, а потом воскресила и меня!
Я схватился за голову. Нет, эластиков не было.
Посмотрел в зеркало и отшатнулся.
ГОСПОДИ! ЧТО ЭТО!
У меня по спине пробежали мурашки. Волосы встали дыбом на голове, спине, боках, лапах... Я в ужасе разглядывал лохматое создание, отражающееся в зеркале. Открыл рот... Черт, какой еще рот?! Это была пасть, несомненно, такое только пастью и можно назвать. В следующий момент я ударил в зеркало, и оно с грохотом рассыпалось на мелкие осколки.
МОИ РУКИ, БОЖЕ! ЧТО С НИМИ?
Длинные пальцы покрылись шерстью. Когти были очень длинными. Я не мог долго смотреть на них.
Мне было страшно, как никогда жизни. Я надеялся удержать сознание от падения в пропасть сумасшествия еще несколько минут. На большее я и не рассчитывал.
Мозг еще работал, хотя и был словно бы заморожен.
Это действие биара. Тут я не сомневался. Все началось с того момента, как я приехал сюда. Тот случай в студии "Олебание". Со мной случилось что-то странное! Я сорвался, я убил всех сотрудников студии. Я видел лишь своих родных, ненавистных мне сейчас. Тогда я думал, что во всем повинны те, кто меня забросил в пекло. Значит, это было начало некоего процесса. А потом! Убийство с помощью пресс-папье! Разве это был я? Это было нечто...
Загадка ускользала от меня. Вот-вот догонишь, настигнешь, поймаешь. И посмотришь в лицо жертве. Но кругом степь, ночь, и твое тяжелое дыхание. Бег, быстрее, быстрее. Твоя жертва совсем близко, там, впереди...
Прыгнуть на нее, настигнуть! Вот же она, вот в чем дело... ВОТ ТЫ КТО!
И я схватился своими лапами за мохнатый череп. Верно, это была комичная сцена. Я раскачивался из стороны в сторону, и тихо бормотал - я уже не мог говорить, только бормотал.
Все ясно, мне все стало ясно!
Весь фокус в национальной специфике. Конечно! Вспомнить тех же "Мокриц". Почему от них сходили с ума именно азиаты? Сами британцы весьма холодно отнеслись к пионерам биара. А вот японский рынок просто разрывался, кипел. А потом появились "Suicide O.K.", которые ввергли Европу в хаос биар-страстей. Национальные особенности, не больше, не меньше! Так и тут, на меня подействовала какая-нибудь композиция местных кустарщиков. Тот же "Волчий замок". Он играл всегда, всегда перед тем, как я приезжал в ту или иную студию. Да, скорее всего, это именно он, в нем все дело.
То, что биар может вызвать мутации, я даже не предполагал. Хотя...
Я замер. Вспомнился таксист без руки. "Отрастет!" А "Перуанский фантом", который может воскрешать мертвецов в Андах, что он может делать здесь? Создать НОВЫЙ МИР? Стать той самой песнью бога-творца, с которой начинается все сущее? Возможно, от старого мира осталась лишь эта ванная комната. А вокруг - Вселенная фантомов, перуанских фантомов.
Тихонько приблизился к двери. Прислушался. Сейчас мне казалось, что в номере царит полнейшая тишина. Даже разрядов атмосферы я не ощущал. Мой мозг закипал. Я был готов в каждую секунду столкнуться с чем-то ужасным, необъяснимым, жутким.
Еще секунда, еще...
Я сойду с ума! Еще немного и я покину этот мир! Предохранители моего сознания щелкнут и погрузят мозг в полнейший мрак.
Тишина. Тишина... Лишь стук сердца. Нового сердца, мутировавшего под запросы новой неизвестной твари. Тишина...
Я протянул лапу к ручке и толкнул дверь вперед.
В последний миг, когда уже сознание стало срываться с обрыва вниз, когда я начал свое бесконечное падение в пропасть сумасшествия, я услышал до боли знакомый вкрадчивый голос...И увидел "Родриго Бинерос"!