Вы видите - у меня в разделе нет ни одного произведения. Но что я могу поделать - вчера, когда я собрался выложить на Самиздат свои гениальные рассказы, ко мне в окно влетел самолет, набитый Хорошими Парнями. Самолет протаранил мою кровать (и заодно пару девушек, которых я обучал Искусству Любви; впрочем, может оказаться, что девушке были протаранены раньше - издержки обучения и все такое).
Да, самолет протаранил мою кровать, посшибал вазы с черными розами и верблюжьей колючкой и затормозил у компа. Это самолет затормозил, а Хорошие Парни - они, как известно, не тормозят. Повыскакивали и спрашивают: "Это ты - тот самый Хохуля, сексуальный мистик и сатанист?" А я ковыряю в носу и думаю: то ли мне отмазаться, то ли - гордо и страстно воскликнуть: "Да, это я - тот самый Хохуля, сексуальный мистик и сатанист". Пока я думал, оно воскликнулось как-то само. Я поник своей буйной головой. Идеалы скрылись за горизонтом, опоганенным самолетными выхлопами. А Хорошие Парни сразу бросились бить мне морду, конечно, потому что у Хороших Парней такая работа - бить в ебало всяких мудаков типа меня, претендующих на мировое господство...
А пока они били, погружая кулаки в мою черную ауру и морщась, один, самый шустрый, подбежал к моему компу и стал жать на всякие кнопки... "Слышите, Хорошие Парни", - сказал он, - "у этого мудака полный комп рассказов!", - заорал он, - "мы успели! если бы мы промедлили..." - и его мужественное лицо исказила гримаса ужаса, смешанного с осознанием выполненного долга и любовью к детям.
Хорошие Парни оторвали от меня кулаки (от моей черной ауры; аура поморщилась и почесала пятку). Один, самый умный, посмотрел на часы и побледнел. "До завоевания Хохулей мирового господства осталось 5 секунд и ноль целых три десятых еще одной секунды! Через эти секунды гениальные рассказы Хохули полетят в интернет, и все, пиздец!" - "Хорошие Парни не говорят "пиздец"" - хором упрекнули его Хорошие Парни.
Потом они, конечно, поговорили о том, какие они хорошие и какой я мудак, и почему я никогда не достигну мирового господства, - чтобы скоротать оставшиеся пять секунд. Ну, и еще пару раз дали мне по морде. И бросились нажимать на кнопки в моем суперкомпьютере.
А потом они улетели на своем самолете, по дороге протаранив раскладушку со спящим на ней невинным мальчиком (забыли спасти, наверное; а может, это были Хорошие Парни из другой серии, не из той, где спасают мальчиков).
А я полез в комп. Теперь хожу по нему и ищу свои гениальные рассказы, но получается плохо.
Хотя, судя по запаху (аромат черных роз и вокзального сортира, с оттенками прокисшей манной каши, тухлой рыбы и слезы ребенка) - да, судя по запаху, они где-то рядом. Как найду - выложу в интернет. Только сначала насыплю песка в бензобак самолета Хороших Парней. Лучше всего песок из пустыни Гоби. Придется сгонять туда, набрать пару пакетов.