Тучи сгущались. Эфемерная тоска наполняла абстрактный воздух. Абстрактный потому что его там не было. Запаха сирени тоже не было. Но здесь он почему-то, словно издеваясь, всегда меня преследовал. Зато не было шума. Именно поэтому мне нравилось посещать это место. Могилу безымянного. Или даже так: "Безымянного". Чужой на этих землях, здесь я чувствовал лишь спокойствие и умиротворение, напоминающее мне, что по-настоящему я могу их получить, только пока я жив. Да, посещение этой могилы всегда придавало мне жажду жизни.
Кроме меня здесь никто не бывал, кроме старого уродливого кладбищенского сторожа, приводящего место в порядок. Не знаю, что отпугивало местных, хотя конечно большинству было просто все равно, однако по многим косвенным признакам я был уверен, что здесь был похоронен кто-то значимый. Тем не менее, на могиле не было ни единого слова о похороненном.
Признаюсь, за это время он стал кем-то вроде моего друга, разбавляющего не очень-то приятые моменты пребывания в этих землях. Нет, я не представлял его, не наделял какими-то качествами. Я не знал его. Однако, молча стоя перед этой могилой, всегда ощущал молчаливую поддержку, которую редко видел от живых. Иногда мне даже хотелось верить, что и мои тихие посещения похожим образом поддерживают его. Но я знаю, что ему уже все равно, там, за гранью.
Я стоял, пока не начало светать... Окинув последним взглядом это, ставшее мне столь знакомым и близким, место, я вздохнул, без малейшего сожаления, но всего лишь наслаждаясь несуществующим запахом сирени, уверенно развернулся и ушел, полный энергии, как будто не простояв там всю ночь.