Аннотация: Миниатюра написана на конкурс мини-зарисовок.
- Это ты виноват.
Антон неловко переступил с ноги на ногу, зашуршав обрывками картин. Стас глядел на него исподлобья, уже почти успокоившийся, уже ничем не похожий на полубезумного разрушителя, бесновавшегося здесь в момент, когда Антон открыл дверь.
- Я думал, это именно то, чего ты хочешь, - негромко сказал он. - Видеть все цвета...
- Все цвета, - Стас перебил его, презрительно скривив губы. - Эти ваши все цвета отвратительны, все их тона и полуоттенки. Я хочу назад своё зрение.
- Это невозможно, - ещё тише ответил Антон. - Результата никто не гарантировал, ещё меньше уверенности в успехе обратной операции. Ты можешь просто ослепнуть.
- Лучше ослепнуть.
Стас потёр глаза и тяжело опустился в кресло, прямо на ворох изорванной бумаги.
Антон сел на пол рядом с креслом, нерешительно положил руку на локоть Стаса. В какой-то мере он действительно был виноват - именно он предложил Стасу участие в этом рискованном эксперименте. Операция по исправлению тританопии представлялась фантастикой, чем-то совершенно нереальным, но Стас не раздумывал ни секунды. Он с детства мечтал рисовать - странная мечта для человека, который видит мир только в оттенках красного и зелёного - и его не пугало ни отсутствие гарантий, ни непредсказуемость результата. Как оказалось, зря. Обрушившийся на него калейдоскоп красок не вызвал восторга - он привёл Стаса в ужас. Всё выглядело слишком пёстрым, слишком ярким, каким-то неправильным, дурным, словно он попал на чужую планету. Антон говорил ему, что Стас привыкнет, хотя с каждым днём сам верил в это всё меньше. Стас даже не пытался рисовать, холсты, кисточки и заблаговременно купленные краски пылились, разбросанные по углам. Даже старые картины вызывали у него отвращение, и сегодня он их просто-напросто уничтожил. Именно на их обрывках они сейчас и сидели.
- Я не могу рисовать этот мир, - глухо сказал Стас, спрятав лицо в ладони. - Я хочу обратно.