По венам течет расплавленный ток. Я когда-то, быть может, был таким же свободным, как птицы, что крыльями бьют по воздуху на улице, вовлекая звуки в мой сон.
Я сижу и курю сигарету.
Как мило, она пахнет гвоздикой.
Это дань к тем духам, что в тот вечер ты носила на своих прекрасных телесах.
Ах, гвоздика, гвоздика.
Ты цветешь тем цветом, каким цветет добротное вино. Как добротное вино на вкус та девка, что пахла гвоздикой.
Этот запах теребит меня сквозь сон.
Теплый вечер на алом шелке, ты найди меня, где бы не был я.
Ты найди меня лишь единожды.
Лишь еще раз, что бы вспомнил я.
Её тело, что послушнее глины. Расстекалось в загорелых руках.
Губы, что пахли гвоздикой, сладким медом отдавались в щеках.
Она киска.
Она чертова кошка.
Ушла, едва брызнул рассвет.
От неё у меня только тонкая женская куртка, с двумя бабочками на рукаве.
Куртка пахнет тем проклятым цветом. Тем цветком, что, как я думал, её подманил.
Но нет. Не я в тот день ловцом был.
Это она червонными силками захватила меня.
Где же ты, чертова бестия.
Куда дела ты сердце мое...