Ты просто глянь на обагренные кровью страницы. В чернилах, вышедших из-под тонкого пера ты увидишь меня, мой почерк, мой стиль, мою улыбку.
Знаешь, я ведь живу в своих произведениях. Я блуждаю по собственным мирам, примеряю маски созданных мною же персонажей. Я рождаюсь, я живу, я умираю; я люблю, и одновременно ненавижу, играя в людские шахматы в собственном мире.
Я актер, соткавший собственный театр из витиеватых строк, выведенных шариковой ручкой на простой бумаге.
Я придумал мир, и записал его; ты прочитал, уверовал, и превратил его в жизнь. Я наделил мир красками, описав все его красоты и невзгоды, твое воображение дорисовало то, о чем я умолчал. Актеры моего театра танцевали медленно и тихо, но тут же оживились, увидев зрителя, взглянувшего на них.
Я создал мир, наделив его смыслом. Ты прочитал мой мир, и наделил его жизнью.