Сегодня день какой-то странный. Вроде, все как всегда. На улице дождь. Но и вчера шел. Но сегодня этот дождь, почему-то, кажется мрачным. И люди какие-то хмурые. Солнце выглядывает из-за туч, и неласково смотрит на меня. А кошки, они такие рожи корчат, словно лимон проглотили. Все не то, не так. Листья на деревьях печально смотрят под ноги прохожим. Как самоубийцы. Готовы в любую минуту сорваться и полететь вниз под самый острый каблук. Какое-то напряжение в природе. Август. Лето уходит и вернется не скоро и не для всех. Многие об этом пока еще не знают. Но понимают, что чувствуют себя как-то неестественно. Вроде, и не больны. А все внутри горит. Жжет огнем сердце. Но само сердце не болит. Оно умерло. И не чувствует всего, что происходит вокруг. Еще вчера все казалось иначе. Как звонко кричала птица перед дождем, хотела пить. Воздух дышал ароматом скошенной травы. Звуки капель весело стучали по крыше зонтика. Брызги от проезжавших машин радостно летели на свежевыкрашенные стены домов. Свежесть после дождя опьяняла. Хотелось радоваться, петь. Сегодня видишь только пятна грязи, оставшиеся после брызг на стенах домов. Запах воздуха раздражает до тошноты. Все кажется уныло грязным. А вчера получалось так красиво писать. Сколько было хороших мыслей и сожалений о нехватке времени, чтобы их воплотить. Сегодня все мысли укрылись за непреодолимой стеной неверия. Кому они нужны? Кому нужна я? Кому можно верить? Никому. Если сам себе не веришь, то никому - тоже. Зачем любовь? Нужно это кому? Станешь счастливее, если полюбишь? Все это обман. Только потому, что нет никакой любви. Есть природные инстинкты, которые в нас заложены. Они и заводят нас в страну обмана. Никто никого не обманывает. Просто, наступает момент, когда веришь словам, которые говоришь сам и которые хочешь слышать. А потом приходишь в себя. Видишь себя со стороны и понимаешь. А любви то и не было. И нет. А, может, еще сомневаешься, будет? Нет, не будет. Все в другом мире, в другое время. Здесь и сейчас есть только игра в любовь. Что такое настоящее чувство любви - нам неведомо. А может, это и к лучшему. Умирать будет спокойнее. Никто о тебе не побеспокоится. Никого не оставишь раненным в сердце. Ты уйдешь. А жизнь будет продолжаться. Так вот он - ответ. Вот почему сегодня все по-другому. Смерть. Траур. Небытие.