# Шляпа

Виктор Харин

История одной старой шляпы.

Шляпа.

Однажды я захотел написать сказку о путешествии. Подумал, и написал правду. Правду о старой шляпе.

В одном портовом городе я встретил загорелого жилистого старика в протёртой до дыр плетёной шляпе. Я нёс свежевыловленные раковины, он окликнул меня:

- Эй! Красивые раковины.

Я ответил:

- Отличная шляпа.

И мы поменялись. Старик, казалось, был доволен. Мы пили терпкий кофе с мятым ликёром в портовом кафе, он рассказал, что эта шляпа с ним уже двадцать лет и повидала полмира. Устав от размеренной городской жизни, он впервые уехал в отпуск, к Средиземному морю, где купил эту шляпу. Домой он больше не вернулся. Я спросил его:

- А родные?

Он грустно улыбнулся и покачал головой:

- Я видел только стены офиса, да шпиль городской ратуши из высокого окна. Мне казалось, оттуда я обозреваю весь мир. Знал, какая температура воды у Занзибара, сколько осадков выпало в Боливии, какой в среднем урожай маиса в Мексике, сколько автомобилей произведено за год в Германии. Цифры, столбики, листы, пачки, горы бумаг, и все они для меня имели смысл. Они знали всё, а я знал всё о них и нырял в отчётах, словно дельфин в прозрачной воде. А потом я подумал, зачем знать, сколько соли содержится в грамме воды, когда надо всего раз ощутить на себе удар морской волны. Я поймал ветер приключений и отправился в бесконечное путешествие. Теперь, мне пришла пора возвращаться...

Старик замолчал. Я не знал что сказать, поднялся, молча снял шляпу и положил перед ним на стол. Он остановил меня.

- Нет. Дорога не должна заканчиваться. Никогда.

Мы говорили на разных языках, но поняли друг друга, пожали руки и разошлись. Он взял такси до аэропорта, а я пошёл искать лодку до соседнего острова. Шляпа удобно сидела на голове, укрыв меня тенью широких полей.

"Мы оба знаем, он никуда больше не поедет", - шепнула шляпа.