Писать стихи как Лёха Никонов 
довольно просто.
Достаточно смешать
такую кашицу из манны,
и непременно проорать
её из ванной.
Достаточно взять крови, спермы,
и ту, которая седьмую ночь ушла,
и ты, Есенин, сплошные нервы,
и вы, кто слушает, и знает
недоноски.
И опять ментура загребла опального поэта,
и призраки, 
тротуары,
асфальт на твоих слезах.
Твои глаза,
говорящие больше, чем
возможность выкуренной папиросы
в переулке с друзьями,
которые накуренные сидят в интернете,
про которых не пишут в газете,
и вообще, не напишут
даже некролога. 
И умолять небо заткнуться
с его свинцовым дождём,
станциями метро,
желательнее всего "Маяковская",
станциями - "дерьмо",
текущими по канализационным венам.
Упоминания о комнате,
где ты был, качались стены,
обои,
стулья,
колонки,
кошки,
вилки,
ложки
Выше пола,
где то в сантиметрах тридцати,
болтающиеся в невесомости ножки.
Господи, какая же хрень...