В этом городе рушится таинство книг,
Распадаются ритмы мелодий и строк.
В этот город когда бы и кто ни проник
Попадает в расставленный хитро силок,

Что сплетает порывы в единую нить,
Что уже не распутать и не разобрать.
В этом городе просто приходится быть,
А не жить, и немного украдкою спать.

Ровно столько, чтоб утром взобраться в седло,
И, сминая в душе тишины благодать,
Поминать кому в спину, кому-то в лицо
Их какую-то где-то там, кажется, мать.

В этом городе - тошно. Тошней ввечеру.
Сажа с серою липнет. И продыху нет.
Даже слышится будто: к ноге, в конуру.
И тоскливей ещё коли видится свет.

Только... в городе птицы поют по весне,
В парках бегают белки, детей веселя,
В этом городе кружатся, будто во сне,
Души чисто влюблённых, друг в друга глядя.

В этом городе нашем - октавой холмы,
Между ними река пролегла... а сейчас
В этом городе - снег. В этом городе - мы.
Этот город велик, но не более нас.