Не пишется. Пытаюсь сесть за стол
И ручку взять. Но всё напрасно.
Тяну сей груз как глупый вол,
А лямки напряглись опасно,

Что им порваться - только миг.
Да не смогу уж я сильнее.
Но палкой бьёт меня старик,
И от того я только злее.

"Ну, что ты мучишь? Не гони.
Уж лучше сбрось мешок с камнями.
Ну, для чего тебе они?
Раскрой секрет хоть между нами."

"Не помню", - мне ответит он
И сядет на землю в печали.
И я пойму, что это сон,
И я опять в его начале.

Опять тянуть... Взял карандаш.
Опять пишу (иль мучу?) строчку.
Сей стих писать - пустая блажь,
Но я пишу, не ставлю точку.

Пишу, ведь, вроде, обещал.
Хотя, причём тут обещанья.
Да, пару дней назад сказал, 
Что напишу тебе признанье,

Про то, что знаешь и сама,
Про то, что слышать сердцу лестно.
Но не рифмуются слова,
А душ рифмовка не уместна.

Недопустима, коль точней.
Под душу не рифмуют душу.
Ведь нет свободы средь цепей,
И кораблю не плыть по суше.

Душа без правки лишь ценна,
Без глупых слов пустых и лести.
В том я - тебе, ты мне видна.
Моя душа с твоею вместе.

Не в рифму души - ну и что?
Мы рядом, а не через строчку.
Единство душ важней всего.
Вот тут я и поставлю точку.