Андрей Гусаров
Бессмысленный вопрос.

Весенний вечер. Час восьмой.
Иду-бреду домой к себе.
Роман родился в этот день.
Поздравили его с Ильёй.
Распили пиво, самогон,
Как водится, мы на троих.
Да спели песни из своих
Любимых. В общем-то, и всё.
Илья отправился звонить
Смирновой, звал её гулять.
Романа ждёт к себе своя.
Мне одному куда идти?
Троллейбус. Дребезжит стекло.
И скоро надо выходить.
Клюют носами старички,
Дед с бабкой, сидя перед мной.
Вот остановка. Я схожу,
Маршрут прервавши кольцевой.
И по касательной к кривой
Бреду, шатаясь на ходу.
Поблек ультрамарин небес.
А вечер, словно на заказ.
"Забудь, всё это не про нас", -
Мне шепчет хмельной грусти бес.
Внутри заполнил пустоту
Разнокалиберный коктейль.
Но всё же мне не по себе.
Куда я этак забреду?
Раздался рядом визг колёс.
Водитель мечет, в крик и мат.
Куда иду я? Никуда.
Такой бессмысленный вопрос.