Над полем небо тучами бугрится
И плещутся крыла.
Со всех концов земли слетелись птицы,
Чтоб выбрать Короля.

Три дня идёт совет, и нет согласья,
Кому быть Королём,
Какую птицу удостоить власти,
Чтоб не жалеть о том.

Но старая ворона предложила,
Как выбор совершить:
Позвать на суд святого Кольма Килла
И споры прекратить...

Сказал мудрец, бросая крошки хлеба:
Тому быть Королём,
Кто выше всех поднимется на небо
И спустится потом.

Решили птицы: будет справедливо,
Как им велел мудрец.
Захлопали бесчисленные крылья,
Чтоб заслужить венец.

В силках усталости за птицей птица
Валились вниз дождём.
А старец Кольм глядел, что там творится,
Кто станет Королём.

Орлу щегол и ястреб не противник -
Парит он в вышине,
Но знать не знает, что хитрец крапивник
Таится на спине.

Орёл, оставив птиц, взмывает выше
У Килла на глазах.
Он с солнцем поравнялся, тяжко дышит -
Нет силы сделать взмах.

И вот крапивник, улучив мгновенье,
Взлетает над орлом.
Прощебетал - и Кольму на колени
Спустился Королём.

- Что делать? - молвил мудрый Килл с досадой. -
От слова отрекаться грех.
Не улетишь, крапивник, без награды.
Для птиц отныне всех, -

Пусть все и каждый голос мой услышат, -
Ты будешь Королём,
Но над землёю не взлетишь ты выше,
Чем нынче над орлом...

Теперь крапивник, утренней порою
С куста на куст летя,
Едва-едва взлетает над землёю
На высоту локтя.