Гранитный рог
             своенравных ветров,
дорога горцев -
             ущелье седое.
Я слышу здесь
             тысячи голосов,
как дикие пчелы,
                кружащихся роем.

Меж острых, 
          обточенных шквалами скал
взвиваются кверху
                 странные звуки:
то яростный змей -
                океанский вал
бьет в берег хвостом,
                    то щебечут пичуги;

в звенящей потехе
                 мечи и щиты
в звучанье слились,
                  и редко, в мгновенья
безмолвия - слышу,
                 как шепчут цветы
и чашечки к небу
                тянут растенья.

Негромкие плачи,
                всхлипы и вой,
рыданья и взрывы
                мощного смеха.
Я крикнул - и голос
                   врывается мой
в ущелья хор -
            многострунное эхо.

И он зазвучал
             в унисон остальным,
не в силах сдержать
                   шального напора,
отправился в путь,
                  чтоб вернуться иным,
пройдя сквозь ущелье,
                     минуя горы.

А я в вышине,
             в тишине снеговой
буду слушать потоки,
                    молчанье колодцев,
свирели и арфы,
               букцины, гобой
и ждать, покуда
                мой голос вернется.