Лохмотья
по осени сброшу,
Клёном рыжую медь.
Не жалко змеиной кожи,
Мне уже в ней не петь.

Пообносилась, стёрлась,
Дыры не залатать.
Мне накануне приснилось,
Что птицею стал опять.

Может на небо снова...
Настала вернуться пора.
Только вот смою чернила
С измаранного пера.

А уж тогда с обрыва
Вольною птицей вниз.
Жизнь начинать сначала...
Смерть...повторю на бис.