На подъезде к монастырю автобус заплутал в приокских улочках. Выбрались неожиданно, будто чудом каким. Белый монастырь, тишина во дворе. В храме очередь к мощам святых Петра и Февронии муромских, не разлученных - по любви - даже во гробе. Так и лежат веками рядышком, вместе. И мыслями возвращаясь к жене и детям, к семье, столько забирающей труда, но и столь желанной, приникая к стеклу над святыми, почему-то шепчу не правильное "святые Петр и Феврония, молите Бога о нас...", а только всё: "Родные, родные мои, родные наши, родные..."
И не понимаю сам, откуда и почему накатило. Катя с девочками ждут в Москве, а путь ещё только начат.