Последняя запись из марта:
Мне надоело  так жить.
У всех двойные стандарты,
Не знаю как им угодить.

Не то, чтобы я и старался,
Мне даже, скорей, всё равно.
Я трижды с судьбой игрался,
Как кровь, проливая вино.

Оно растекалось по пальцам,
Заставляя себя ощутить,
Никому ненужным страдальцем,
Способным безвольно бродить.

Остаться скитальцем - ужасно,
Ты будешь вечно страдать,
Бояться однажды погаснуть,
Бояться себя не узнать.

И даже в праздники - унылый,
И даже ночью - ты не спишь.
А если ангел - то бескрылый,
Что сиганёт сегодня с крыш.

Полёт иллюзии - пьянящий,
Полёт фантазии - обман.
Есть мир вокруг - он настоящий,
Но не дописан наш роман.

В нём все герои - просто тени,
Что роль способны отыграть.
Они - искусство не оценят,
Его ведь сложно понимать.

А я прошу вас не об этом,
Прошу вас просто отойти,
Я промахнулся прошлым летом,
Но был на правильном пути.

Сейчас - последняя попытка,
Один патрон - решает всё.
И с трупом белую открытку,
На почту кто-то принесёт.

Там будут траурные речи,
Там будут слёзы, будет боль,
Там на дворе томится вечер,
Он тоже выпил алкоголь.

И жизнь вся сложится иначе:
Она уйдёт, забыв меня.
А я  - от холода заплачу,
Ведь дым исчезнет без огня. 

И этой строчкой завершая,
Я подвожу себе итог:
Живи, хоть что-то совершая,
Жалей о том, чего не смог.