Всеблагая Мать Бодхо породила нас. Кто же спорить дерзнёт против истины этой - быть проклятым тому и среди одонхе, среди менху, и мясников, и травников.
Не мы выбираем Мать - Мать выбирает, в каком обличье появиться, чьи смех и песни беречь нам как зеницу ока. Мы выбираем лишь имя сосуда, глиняной куколки, что оживает в недрах Термитника и становится чудо-ребёнком.
Мать и есть дитя, и не диво: лишь тот, кто помнит, какие песни поёт чистая душа, может спеть их другим. Песни Матери - песни нашей жизни. Живы мы пока поёт она. Как поёт - так и живём.