Аннотация: Ветер, который уносит наши годы за горизонты времён...
... Я рядом положил свой меч, и сел под тенью древа отдохнуть...
Скажи, куда идут года, и почему их не вернуть?...
Куда уходят года? Это ты хотел узнать? Прожитые тобой, твоим дедом, прапрабабушкой, парнем из соседнего города, или девушкой, что с шотландского телеканала вещает о берегах Арктики. Куда деваются наши прожитые жизни? Хороший вопрос. Мне и самому интересно - куда? Куда рассеиваются все наши воспоминания, прожитые даже сто лет назад радости и беды? Привязанности и враги? Где-то до меня лёгким миражом, едва осязаемой молочно-золотой дымкой доносятся отголоски чьих-то душ - значит, не всё потеряно, где-то ещё остаётся частичка нас...
Я знаю, куда девается моя жизнь - пусть и не такая, как я бы построил, будь у меня хоть шанс на выбор; да хоть и выбора мне никто не давал - моя жизнь просторней, чем у многих... Куда девается твоя жизнь? Оглянись, посмотри - её, как и мою - уносит вдаль ветер. Наши прожитые годы призрачной взвесью растекаются к горизонту, к которому я мечтаю однажды прийти... Присмотрись - вон там, возле лесопосадки, недалеко - твой позапрошлый год. Природа не знает плохого, там твои счастливые воспоминания. Вон аж за тем холмом - мои, пять лет назад. А вон там, смотри, где дымка укрыла степи - под самым небом - там года прожитых тысяч лет.
Мы с тобой их наверняка не услышим, не поймем - уж очень они отличаются от современных лет, но иногда, где-то, на самой грани сознания, я слышу свист ветра в ушах, крики охотников, загоняющих добычу; боевые крики воинов... Ах, да, я вообще-то против кровопролития, ведь мы все - в своем роде неповторимые и ценные, хотя, с другой стороны, как бы мне хотелось... Ведь если люди созданы по образу и подобию Бога, то Сатана создавался людьми, но уже по образу и подобию их... Вон, смотри, видишь чёрную проплешину в зелени? Туда ветер занес моё время знакомства с такими. К счастью, короткое - но...
Наши года, наши жизни - они уносятся прочь, и в тоже время остаются с нами... Так странно... И в тоже время, переплетаются с чужими странным узором, иногда чья-то жизнь, нечаянно занесенная в твою особо сильным порывом, оставляет неизгладимый отпечаток - ты даже можешь не знать этого человека, он может даже тебя никогда не увидеть...
Но - все мы - стоя под порывами ветра времени, можем смотреть на унесенные прочь года, скучать по ним, перебирать, как драгоценные камни, со стыдом маскировать под мусор у дорог - но вот вернуть их... Кому-то очень хотелось бы остаться в каком-то году навечно - и я очень понимаю их; кто-то бежит вперёд, на встречу переменам и событиям - но только к концу жизни, отбежав свой марафон, ценишь всю коллекцию лет, прожитых, возможно, недаром. Перебираешь в памяти года, происшествия, ошибки и удачи - а я, вот, стою посреди степи, и смотрю, как ветер уносит мои года прочь, к горизонту... Я не могу вернуть их, я не могу прожить их заново, быть может, по-другому - но я могу пойти вслед за ними к манящему меня неизведанным горизонту, что бы посмотреть, как там. Но тебе это не нужно, так ведь? Ты просто - живи. Живи так, что бы мне не было за тебя стыдно, а кто-то другой, встретив твои года, не покачал с упреком головой: " что же ты сделал со своей жизнью, остолоп?!".
...Ветер, уносящий прожитые года к горизонту... Присмотрись к воспоминаниям - там все мы... Но всё же - как жаль года, что не вернуть... Как жаль жизни, затерявшиеся в бурных потоках ветра...