Истина, которой нет в вине

Прекрасный вид из твоего окна, что отражает поднебесье,
Очаровал давно меня своей едва лишь различимой песней.
В ней слышу дивный голос лет, давно ушедших и забытых,
Но запечатанных навек в прозрачный шёлковый конверт,
Оставленный у изголовья постели всех обид и бед,
Что были преданы земле, чей прах попрали лицемерьем.
Тебе, и мне, и всей вселенной он станет знаком отчужденья
От всех пороков, от забвенья и прозибанья в темноте 
Невежества и сокрушенья!
Он станет возгласом небес, чьё отраженье видишь в лужах,
Небес, которые ничем не хуже того, что есть сейчас и здесь,
Что цену лишь получит завтра, когда разломишь скорбью твердь,
Оплакивая смерть побед, не предначертанных на карте
Твоей судьбы или призванья... Ты лишь способен к созерцанью
Своей никчёмности желанья объять единым взглядом свет,
Струящийся из мирозданья, ведь только в нём и есть секрет...