Свинцовые веки,
Закрывают собою мой взор, 
Направленный в бесконечное никуда,
Картинка плывет, как в канале вода:
Медленно, рисуя ви́хрями узор,
Как ветер зимой чертит.

Мой день - это копия,
Копия копии, чей оригинал утерян,
Не приносят радости старые вещи - сокровища,
В комнате одинокого, закрытого чудовища,
Который в окружающем темпе потерян,
У которого к жизни фобия!

Дни лишенные всякого смысла,
Лишь сыпя́щиеся времени песчинки
Бесследно летящие в незримой среде,
Прижавшись друг к другу в тесноте
Парят, подобно паутинке.
Дни, минуты, секунды...числа.

Устаю наблюдать такую картину,
Играть роль зрителя в одиноком театре,
Где главный актер - сам себе публика,
Где он может играться с самодельными дублями,
Искать среди пленки удачные кадры,
И то их не хватит, даже на половину.

Пальцы давно не справляются с ручкой,
Смысл исчезает из каждой пролитой строчки,
Душа вылетает из каждой прописанной буквы,
Винить никого не могу, это моя заслуга,
Что не хватает в моём монологе точки,
Видимо, такова моя стихотворная участь.

Без смысла вокруг, нету смысла в письме,
Я понял это, создавая пустые копии,
Распаковывая старой памяти архивы,
Видя в ней только повторяющие мотивы,
Когда-то давнишних успехов подобия,
Мой краткосрочный корабль садится на мель.