Снова в поисках тебя, в костюме маятника,
Внутри меня будто бес, в обличии праведника,
Наставляет меня ,вроде, на пусть истинный,
Кажется, что всё хорошо, а в конце виснем мы.

Загоняю себя в петлю рукодельную,
Что-б побольнее было, возьму канительную,
Что-б впивалась струной в моё грязное горло,
Забитое гнилью ванильной, с пережатой аортой. 

А я и не против, мне нравится это, правда,
Дрыгаться ножками, отдаваясь чувству такта,
Точно так же, как плясать под твою дудочку,
Под твои губки, скрученные в трубочку.

Какому дьяволу ты служишь?
Кому, кроме меня, ты ласкала речами уши?
Гордись, ты пленила ещё двоих -
Святого беса, который тот ещё псих,
И меня - того, кто писал этот стих.