Говоришь: 
"От него беда"...
А сама - в омут 
головой. 

Где огонь, 
там всегда вода...
Рядом с болью 
всегда покой... 
   
Два начала - 
"любовь" и "не...". 
Два конца - 
"виноват"
          и - "прав".  

Босиком  
по стальной стерне... 
В сапогах   
по цветенью трав... 

И падение - 
как полёт.  
И вопрос любой -  
невпопад. 

Не ответит тебе 
восход... 
Не ответит тебе 
закат...

На вопросы 
ответов нет!
И гадаешь - сходя  
с ума:

"...от чего 
в нелюбимом свет? 
...и откуда 
в любимом тьма?"  

А дорога 
на всех 
одна - 
     к дому, 
     крестиком вдалеке.   

И сияет в ночи 
Луна,  
как молОдушка 
во грехе...