По буеракам и колдобинам
не в тягость путнику шагать.
От них берёт начало Родина,
которую
        не выбирать.

Углы жилищ, быльём поросшие,
дневная высветит звезда.
И вот уже - росы горошины
блестят как добрые глаза.

Тут всякий гость невольник Памяти.
Сюда он шёл издалека,
чтоб тень его легла на памятник
и с хлебом дрогнула рука.

Шагай! - с газетой вместо скатерти,
печальный делая обход.
Крыльцо избы, навроде паперти,
склонить колени позовёт.

И вот жалейка плачет лапушкой
из опрокинутых небес.
Ворона, строгая как бабушка,
кричит... кричит кому-то в лес.

Девятый год на милой Салице
лежит особая печать.
Тут молодым вовек не стариться
и пожилым не умирать...