Вставала пыль. 
И не было высот...
Сужалось в щёлку 
трепетное око.

Шёл за стадами 
кочевой народ,
и путь лежал из далека 
в Далёко.

Кем были в этих степях 
пришлецы -
изгоями? захватчиками? 
Бог весть...

Прошли, 
как мимолётные гонцы,
ещё в прологе 
оборвали повесть.

Но загасив 
прощальные огни,
мир идолов 
из дымчатого камня

средь ковылей оставили они -
в бескрайности 
языческого 
храма.

Две тыщи лет 
бормочут родники
в колдобинах 
от древней колесницы.

А идолы -  
безвременно крепки.
Всё ждут кого-то... 
кто не возвратится.