Она писала ему стихи
И часто плакала по ночам.
А ночи, лезвенно так тихи,
Ласкались к тонким её рукам.

А руки крыльями - белый пух,
И тут же - серым отливом шерсть.
И уносился смятённый дух
Туда, где счастье свободы есть,

Где только аура, тела нет,
Где сердце трепетно и поёт,
И где не спросят: "А сколько лет?"
И где не важно, который год...

Там можно просто любить мечту
И слушать песни его сто лет,
И не бояться, что доброту
Сотрёт безрадостный быта свет...

Она писала ему стихи,
Но монитор потускнел от слёз
И больно клавишам от руки,
Как больно небу от кнопок-звёзд...