Я мучалась от счастья своего.
Мне мой огромный дом был слишком тесен,
Родными полон был он, шумен, весел...
В чужую боль рвалась я из него...
Туда, где были души тех детей, 
Заблудшие в неведомом им мире,
Где нет кроватки в маленькой квартире,
Подарков и Рождественских огней.
И, как родная мать двадцатерых,
Душой, не отделившейся от тела,
Вела в потёмках души, как умела,
Спасая мёртвых будто бы живых.
А иногда, покинув их на миг, 
Стремглав летела к их родным душою,
Чтоб свет и воду принести собою, 
Как солнца луч и как в лесу родник...
Легко читая боль в глазах чужих,
Скрывала слёзы на щеках рукою,
А мне в ответ кивали головою,
Читая боль в морщинах лба моих.
И хоронили мы не их - себя. 
И помогали мы не им - прохожим.
И друг на друга стали все похожи, 
Сойдя с ума от скорби и любя.