Я однажды встретил футболиста родом из Мюнхена, эдакий двухметровый гроб, полный чугунных мышц и холодной скандинавской печали, и он мне вскоре признался, что его зовут Мигель. Когда мы с ним работали на заправке, я сказал ему - Мигель, надо что-то делать, а он в ответ крепко призадумался и извлек из пачки еще одну сигарету. Всегда закуривал, когда желал пораскинуть мозгами. Вскоре мы с ним бросили сливать бензин на заправках, так как он в результате взрыва лишился ног и переехал по этому случаю в Берлин, где тут же угодил под поезд. В больнице он постоянно смеялся от радости, дивясь своему везению, так как не оторви ему ноги взрывом и их неизбежно отрезало бы поездом