Уровень шума от
		любвеобильных мыслей
Заслоняет весь внешний гам.
Я давно поделен пополам.
Хотя у тебя - обе половины.

Но я точно знаю -
Весть этот шум
Может быть перекрыт.
Мой ум
Подскажет время бойка по капсюлю,
Правда, это не спасет от рутины.

	
         Время - есть.
	Время - честь.
	На часах - шесть.
	На затылке - шерсть
	Спускается к самой спине
				по изогнутой шее.

	Поезд стоит, я  пишу.
	Душу не вылечить школой у-шу.
	Ты есть. Я есть. Я люблю.
	Только Это греет.

Вчера вечером,
Придя под настил
Отчий и вечный,
Опять ощутил
Свою непричастность к тому,
			что там происходит.

Я, как бы, нужен
С одной стороны.
Завтрак и ужин -
Гарантированы,
И даже обед между ними. Достаточно вроде. 

И жизнь истекает
В огромный сосуд.
Маммона и аист
Туда несут
Нужное крайне. Но главное все же не в этом.

Странное дело -
Родная мать
Ни душу, ни тело
Мои понимать 
Не хочет. Смотрюсь идиотом. В смысле -
			              поэтом.

	Оскал скал.
	Бурлеск ласк.
	А хочется сразу -
	Рис-к и раз-к.
	Я, как могу, стараюсь пробить
				твою толщу.

	Шахтер - тер,
	Шофер - пер.
	Я один, словно
	      разговор-вор,
	Вне труда и тебя - я не могу так 
  	                                     больше.

Уголь и боль -
Все донести
Надо. И вот я в пути.
Изволь:
К тебе, до тебя, для тебя.
К ногам. К пыли следа.

Не патетика и не бред
Сексуальный такие мысли. Нет.
Все это беда и успех
		в слове " победа".




	Сколько звуков в слове смерть?
	Ни звука?
	Какая вокруг круговерть!
	Слово "ваучер" мусолят
				чаще имен любимых

	Или врагов.
	Какая чушь!
	Ее везде много. К тому ж
			  к врачу ж
	Давно всем пора.
	От такой жизни это неотделимо.

Проходят дни. И в каждый день 
Поэт не пишет, не то, чтобы лень,
А ежедневно, вот, нет какого-то чувства,

Когда не писать сил просто нет,
Есть горечь, муки, любовь, свет.
Но в мутной воде чистого нет искусства.

	Но, это все не о нас.
	Раз. 
	Но, болит голова.
	Два.
	"Три" и "внутри" рифмуются -
	Лучше не надо.

	Четыре - во внутренне мире - ты.
	Как воплощение вечной мечты
	Психоученых 
                       и 
                         лиц въедливого уклада.

И все это так. И считать -
Пять,
Шесть или семь -
Интересно не всем.
И не мне. Не тебе. Ведь все это - годы.

Годы. Года.
Без меня. Без тебя.
Дни без рубля,
Правда без "бля".
Хочется просто других прогнозов погоды.

	Я мастурбировал нынче. Не раз.
	От изменений, увы, не спас
	Онанизм.
		ТАЛАНТ И УМИЩЕ
		ВСЕГДА ПРОРВУТСЯ.

	Я ошибался в своем либидо !
	А , может, то было тебя до?..
	Я слишком люблю, чтобы гадать 
					на блюдце.

Прошло около двух часов.
Я связал несколько слов.
Я жду как соловей из
		Марьиной рощи.

Почерк плохой
( Будто сохой ).
Мысли о внешнем кончались на " -хой ".

Я ОЧЕНЬ НАДЕЮСЬ, ЧТО СКОРО ВСЕ СТАНЕТ ПРОЩЕ.