Будильник охрип, две минуты до первой пары,
А он не в себе: будто все еще дышит паром,
Сливает на гарду вражеские удары,
И не покрывало в красных цветах, а снег.

Утрами он хлещет тоску из кофейных кружек:
Реальность поймала, теперь понесет, закружит.
Зачем ему Питер? - Наследник под  Лиддом нужен,
И место его не здесь, а в бою, во сне!

...Рука механически ставит на карте  росчерк  
Крест-накрест, сегодня к востоку от Лиддской рощи:
Еще один друг, который вставать не хочет,
И сотня других, кого он не знал в лицо.

Он бьет все безжалостней. В голову. Корпус. Голень.
Король, Ваш наследник неизлечимо болен  
Не девками, не войной и не алкоголем...
Корону и жизнь готов поменять на сон.

Не трус, не изменник - просто устал до дрожи.
Он к ночи забудет, как этот день был прожит.
Закроет глаза и к чьим-то ногам положит
Всю чертову быль за эти вот миражи,

Где будет земля не диском, а целым шаром,
Где скажут: "Ты, друг, лечился бы от кошмаров",
Где надо идти не в расход, а в ГУАП на пары...
Где он - тот дурак, которому скучно жить.