Ни звук шагов, ни лёгкий ветерок,
Не всколыхнут, и счастьем не разбудят.
Ведь знаю точно, что меня не любят.
К чему крушить о льдины нежность строк?
Мои слова летят как мотыльки,
Но с каждым взмахом превращаясь в пепел.
Не в том беда, что ты мне не ответил,
А в том, что мы с тобою далеки.
С тобой, увы, нет места для меня.
Я не нужна, там есть всегда другая.
И боль ложится, как петля тугая,
За пылкость неразумную казня...
![[]](/img/g/grafomanka/nizwukshagow/images0ei2027n.jpg)