Салфетки, солонка и перец.
Привычное дело. 
Усталость.
Пластмассовый стол отделан под мрамор.
Я никому не знаком здесь.
Даже самую малость.
Какая-то гадость тревожит динамик,
Сливаясь со стуком шара, Что загоняют порой
Метко,
Как пуля делает рану.
Чашечка кофе и сигарет пара.
Мило, бессмысленно и банально.
Тент на летней веранде скрыл панораму.
Не больше десятка минут.
И меня нет здесь.
Как не бывало.
А у окна, кстати, стоял тут
Кустик какой-то помятый,
Забытый и неопрятный.
И он был мне словно друг
Или приятель старый.