Вот мчатся летчики лихие,
и впереди всех лише я,
и руки,словно две стихии,
вцепились в шею бытия.

Не мне бояться этой гонки:
чем ближе цель,тем дальше страх.
От грома  стонут перепонки,
и соль вскипает на губах.

Пусть на пути гроза преградой! 
Чем больше дров-тем дальше в лес.
Не ей промчаться звездопадом
моей судьбе наперерез!V