Перелетная Муза

Однажды к скромному менеджеру Ивану Ивановичу в окно залетела Муза.
Иван Иванович ничем особым не выделялся, торговал книгами и иногда листал их - ну надо же знать, что людям предлагать. И всегда считал, что может написать не хуже. А то и получше... ну что сейчас пишут? Ахинею! А вот он бы не разменивался на романчики-детективчики, нет! Творить - так творить! Всерьез! Ему бы только вдохновения...
Он как раз задумался под пивко - не написать ли ему роман. Или хотя бы пьесу в стихах. И тут окошко скрипнуло. И появилась - она.
Самая настоящая, как их и изображали. С крылышками, с вощеной дощечкой и палочкой-стилосом в руках. Симпатичная и обаятельная.
Волосы ее были пышными, ноги - длинными, а на макушке светилась маленькая корона.
Ростом Муза была не больше локтя, но это и понятно. Как бы иначе она протиснулась в окно?
Был Иван Иванович мужчиной серьезным и излишеств себе не позволял, но в тот день употребил банку пива, так что принял Музу за галлюцинацию и горестно вздохнул.
- Ну вот. Вроде и пил чуть-чуть, а глюки. Интересно, что они в пиво добавили?
- я не глюк, - возмутилась Муза. Голос ее звенел серебряными колокольчиками и переливался хрустальными струями горного ручья. - Я - Муза. Муза эпической и героической поэзии. Каллиопа!
Иван Иванович почесал в затылке. О музах ему когда-то рассказывали, точно. Но давно и в школе.
- Нет, ну я рад. Девушка, вы проходите, присаживайтесь...
Муза взмахнула рукой с десятком золотых браслетов на запястье.
- У меня еще двести девятнадцать вызовов на сегодня. Что творить будем, Иван Иванович?
Иван Иванович задумался. Творить ему хотелось. И идеи были. И даже много. Надо было выбрать подходящую.
- Ты это... муза эпической поэзии?
- Да. Но за прозу я тоже отвечаю.
- Нет, прозы нам не надо, - вдохновился Иван Иванович. - только поэзия! И героическая! Вот, например, великая отечественная война! Наши под Сталинградом! Или вообще под Прохоровкой!
Муза потерла кончик носа.
- а что? Мне нравится. Садись и пиши!
Иван Иванович послушно отодвинул бутылку с вином и придвинул к себе лист бумаги. Взял карандаш.
- Земля кричала, как от боли...
Гремели взрывы, словно гром...
Или лучше... И взрывы резали ножом...
- Ты как думаешь? - деловито оглянулся он на Музу.
У Музы зазвонил маленький мобильник. Каллиопа щелкнула кнопкой.
- Алло? Да, уже лечу. Да.
Она деловито спрятала телефончик - и поглядела на Ивана Ивановича.
- Пиши. А я скоро вернусь. Сам видишь - уже двести двадцать вызовов.
- Но... как же я один?
- Молча. А я вернусь и проверю, - пообещала Муза.
Иван Иванович честно сел за лист. Но в этот день Муза не вернулась. А на следующий день ему в голову пришла другая идея.
- Да что там Великая Отечественная. Про нее все пишут, кому не лень. И в военном деле я не разбираюсь! Еще кто высмеет... А вот если написать что-то про Куликовскую битву?
А что! Пойдет!
- Земля кричала, как от боли...
Сверкали стрелы, как ножи...
Но без Музы все решительно не складывалось. И Иван Иванович расстроился.
Он решил дождаться ее прихода. А до тех пор проработать и другие идеи.
Идей было много. Но без Музы как-то не писалось.
Иван Иванович купил дорогую ручку. Купил шикарную белую бумагу с водяными знаками. Не писать же шедевр абы на чем?
Но - не писалось.
К тому же позвонили ребята и пригласили на футбол. Вот, надо им рассказать про идею... может, посоветуют чего?
***
В следующий раз Каллиопа заглянула к нему почти через неделю.
- ну и устала же я, - призналась муза, усаживаясь на компьютер. - Ладно, давай, показывай, что ты написал?
- Э..., - замялся Иван Иванович... - я как бы... у меня тут появилась другая идея.
- Какая? - Музе явно было интересно.
- Ты ведь муза эпической поэзии тоже?
- Ну да.
- А если я напишу эпическую поэму про нашу современность, про перестройку, про то, как рухнул Советский Союз...
- Было это вовсе неожиданно,
Как любая подлость или смерть...
Муза кивнула.
- а что, пиши. Дело хорошее. А я посижу немного... знаешь, сколько у меня сегодня уже вызовов было?
- Сколько?
- Сто двадцать два...
Телефон зазвонил внезапно и пронзительно.
Каллиопа вспорхнула с кресла.
- Да Иван Владимирович. Уже лечу.
Сунула его в кармашек и повернулась к Ивану Ивановичу.
- Извини. Еще один поэт вызывает.
- Но ты не посидишь?
- Нет, конечно. Я обязана явиться на вызов. Работай! Прилечу - проверю!
Иван Иванович сел за стол. Но работалось как-то плохо. Ну что такое перестройка? Бардак с кошмаром! Неинтересно. И вообще... чего он в эти стихи уперся?
Может, попробовать прозу?
Но попробовать не удалось. Позвонил друг Гешка и пригласил на вечеринку. Иван Иванович подумал - и оставил бумагу в покое. Вот поговорит с Гешкой, может, польза какая будет?
***
Муза прилетела через десять дней. Усталая и растрепанная. И даже цветы у нее в волосах висели сосульками.
- Устала я... ну, показывай, что у тебя про перестройку?
- Да... я как-то без тебя написать не мог, - вздохнул Иван Иванович. - вот задумал тут... ты ведь и за прозу отвечаешь?
- Да я за все отвечаю, что вы, люди, накалякаете. Так что ты задумал?
- Написать роман. О нелегкой жизни современного человека.
Муза в раздражении запустила пальцы в волосы.
- Так пиши! Или ты думаешь, что я буду над тобой стоять, как надсмотрщик?
- Ну... а разве не так? Пишут ведь с музой?
- Да нет же! Мы просто подталкиваем и даем вдохновение. А пишете уже вы...
Речь музы оборвал звонок сотового телефона.
- Да, Андрей Иванович! Лечу!
Муза сунула телефон в кармашек и вспрыгнула на форточку. Обернулась на Ивана Ивановича.
- Вот! Заметь! Молодец мужчина! Вызывает в случае жизненной необходимости, а сам выделил два часа в день на творчество. И ничем другим не занимается в это время!
- Так у меня же работа!
- У тебя одного? Все, разговор окончен. Пиши!
Муза тряхнула волосами и выпорхнула в окно.
***
Иван Иванович взял отпуск на работе и решил посвятить его творчеству. Но первый день пропал впустую. Потому что отпуск полагалось отметить. Второй - тоже. Ибо с больной головой и печенью. Третий день пришлось выгребать грязь после гулянки, на четвертый опять заявились друзья, выслушали про гениальный замысел и капризную музу - и утащили с собой на пляж...
Одним словом - за две недели у Ивана Ивановича накопилось аккурат полстраницы текста.
***
В этот раз Муза была усталой и грустной.
Иван Иванович даже ей посочувствовал.
- Что случилось?
- Да один из подопечных стал писать под заказ. Ради денег. Пришлось пригрозить, что больше не явлюсь. Поссорились, - коротко ответила муза и протянула руку. - показывай? Что написал?
Иван Иванович покраснел и бросил взгляд на стол. Найти листок под напластованиями пивных банок, коробок от пиццы и конфетных фантиков оказалось сложно. Но Муза справилась.
- и всё?
- нет, а ты что хотела?
Смущение перешло в агрессию.
- Прилетаешь тут, раз в неделю...
- а ты как хотел? Чтобы я у тебя прописалась и корни пустила?
- а разве не так у всех нормальных творцов?
- у нормальных?! - взвилась Муза. - Да нормальные зада от стула не отрывают! Пишут и пишут...
- Ну так у них вдохновение!
- Нет!!! У них еще и бешеное трудолюбие! А про вдохновение ты будешь в пивнушках рассказывать, - муза презрительно пнула пустую банку. Та грохотнула по полу. - Это ж надо! Столько времени дурью промаяться! Болван!
- Эй, ты полегче!
- Полегче?
Муза презрительно передернула крыльями.
- Вот что, лентяй! Вызовешь, если напишешь хотя бы пятьдесят страниц. В противном случае - просьба не беспокоить!
- Халтурщица! - завелся Иван Иванович.
Но Муза не стала вступать в дискуссию. Вместо этого она развернулась задом к мужчине и вылетела в окно.
Иван Иванович запустил ей вслед пустую банку, не попал и сильно разозлился. Выкинул бумагу, сломал дорогую ручку и уволился из книжного магазина.
***
Сейчас Иван Иванович работает менеджером по продажам сотовых телефонов. Коллеги в нем души не чают. Есть у мужчины только одна маленькая особенность. Он терпеть не может греческую мифологию. Но это ведь простительно, правда?
Был бы человек хороший.