Писать о тебе хорошо не буду - вот еще, чего это... Писать о тебе плохо - жалко, вроде не так все безнадежно. Хотя, если вспомнить про свинух...
Все не так плохо, как на самом деле
Решила - буду писать не про тебя, а про нас. Про всех поровну-и-никому-не-обидно. Про так называемую творческую молодежь. Элиту.
Помнишь, у Влады, в этой тихой цветаевской комнатке с окном в небо, помнишь? "Однажды про нас напишут в учебниках - собирался этот кружок у Гончаровой, в старом самарском дворике..." Это была бы главка о молодежи, о представителях "нового серебряного" или платинового, или, к сниффам, глиняного века литературы. Возрождение или упадок? Ренессанс или декаданс? Что бы это ни было - это было.
Вернее, есть.
И кто, как не я, пишет эту главку?..
Впрочем, это мог быть кто угодно; все мы так похожи, что путаемся даже сами... Кто из нас написал мои тексты? частично ты.
Пишем, пишем, задыхаемся, бредим, цитируем друг друга и кого-то еще, забывая имена и ссылки... Перевариваем чужие мысли, выковыривая из зубов свои.
Но мы - это постмодернизм, даже если некоторые из нас об этом и не знали.
А ты... куда-то в сторону.
Мягкость и округлость очертаний, мгновение - молниями разлетаются образы, искрят... и пауза. Остановилась, задумалась. Улыбаешься...
А фразы текут дальше, волнами перехлестывая за...грань моих четырех я... вот тебе и цитата.
Тут бы и перейти, по возможности плавно, к "крритической статье", мол, молодой автор пишет смело и глубоко, чувствуется почерк будущего мастера, ля-ля, новые имена на литературной Фудзияме... да простят меня тролли - Олимпе.
Но нет, сказано же - все мы из одной песочницы. Выражаться проще не приучены.
(ура)
Хемуль меня разбери, да это же мемуары! Самые что ни на есть, даже мораль с неотросшим хвостиком уже проглядывает. Рановато, вроде бы, для столь тревожных симптомов. А что, если...так:
В непромытых самарских окнах отражается какое-то совсем питерское небо. Идешь по млечному пути? Здесь и не такое бывает.
Приехала, увидела, рассмотрела - осталась. Почти привыкла, если бы не сфинксы, ветер, каменные парапеты и мелькнувшие крылья чайки, перечеркнувшие все, что было ДО... И остались: ты и город, Ты и Город, тихо и вдумчиво разглядывающий тебя изнутри.