В городе Москва люди всегда спят - даже сидя или стоя в транспорте и частенько на ходу. С открытыми глазами, в самый час пик в метро, на автобусной остановке, по дороге на работу. И поэтому люди из города Москвы стараются уезжать отдыхать в другие места - там они могут проснуться, чтобы по возвращении ещё долго вспоминать эту поездку, эту жизнь вне "сна", счастье быть собой, а не сонной сомнамбулической машиной.
Я - не исключение. Но меня, в отличие от большинства жителей города Москвы, манят не тёплые курорты или экзотические страны, а суровые северные города с их, пусть и продуваемыми всеми ветрами улицами, улочками и переулками, но зато такие старые, такие настоящие, со своей историей. В городе Москва тоже, если заплутать как следует, выйти из метро где-то в районе Арбата и пойти куда глаза глядят - без карты, без цели, без ориентиров, - можно выбраться на такие же старые, продуваемые всеми ветрами улочки. Но в городе Москва под Новый Год - слякоть, грязь, сплошная серость что самого города, что неба над ним.
Новый Год. Отпуск. Какое счастье! На Север, на Север. Скорее на Север. Швеция, Финляндия, Норвегия... Скорее, скорее. И почему меня всегда манят суровые северные города? Злые от мороза, богатые на снег, особенно в чудесную предновогоднюю пору. Наверное потому, что там - чудо? Рыжее, курносое, с россыпью веснушек. Предновогоднее, со спрятанным в карман мандарином или даже целой парой их. Любящее сидеть у камина, греть замёрзшие на прогулке по городу руки, завернувшись в плед, с чашкой тёплого какао или вовсе - свежесваренного кофе. А под боком - такой же рыжий кот, на коленях - приятная книга с привкусом заманчивых приключений. И метель, злющая, обязательно воющая метель!
Копенгаген. Дания. Приехал. Разместился. Но вдалеке от центральных туристических улиц, через которые проложены маршруты, где бегают люди любой национальности с примерно одинаковым перечнем-буклетом "must see". Уютная комната, пусть и без камина. Зато - утеплённый балкон, с которого открывается прекрасный вид на море - седое, суровое, но почему-то совсем-совсем не страшное.
Днём, прогуливая по городу - снова без карты, наугад, как повезёт! - наткнулся на собирающуюся в экскурсионную поездку по городу группу русских туристов. Очнулся уже в автобусе, на любимом месте у окна. И подумал: "А ну его! Хоть раз съезжу так, чем чёрт не шутит?" Но уже к вечеру не выдержал - плюнул на проплаченный ужин в какой-то кафешке и сбежал, оставаясь верным своей привычке - куда глаза глядят. Лишь бы подальше с главных улиц, подальше от указанных в путеводителях забегаловках, кафе-ресторанов и остального. Куда-нибудь вглубь города, где меня могут счесть если и не за своего, то хотя бы за родственника кого-то, кто давно здесь живёт. А я так, приехал погостить, на праздник, под Новый год. И дело даже не в том, что в таких кофейнях цена в два, а то и в три раза меньше, чем в тех, что расположены в туристических буклетах. Как ещё можно узнать город, если видеть только нарядно-парадную его часть?
Нашёл. Устроился за угловым столиком, заказал капучино.
На обратной дороге голова внезапно закружилась и очнулся я, сидя на земле. Услышал, как женский - нет, ещё девичий - голос спрашивает меня на английском, чистейшем английском без даже маленькой толики акцента: "Что с вами? Вам дурно? Вызвать врача?" Я поднял глаза и увидел своё чудо. Рыжее. Курносое. С россыпью веснушек, охватившей нос, щёки и даже кусочек лба. Такое всё счастливое и радостное, желающее помочь. С добрыми голубыми глазами. Протягивающее мне руку. И - о боги! - от руки этой идёт приятный запах мандаринов. Запах Нового года из поры под названием Детство. Я поднялся сам, побоявшись, что если дотронусь до этого чуда - оно непременно испугается, растает прямо в воздухе. Но ноги подкосило, и я рухнул на своё чудо. Не уронил. Чудо не только не стало пропадать, но и оказалось очень даже твёрдо стоящее на ногах. Я случайно уткнулся в рыжие волосы, и запах облепихи с мёдом ударил мне в нос.
Плохо помню, что было дальше. Какое-то время стояли на месте. Или всё-таки шли? Но она говорила, говорила без умолку - сначала беспокоилась, потом просто разговорилась. Мы шли - или стояли там, где я упал? - и я слушал, слушал, слушал. О чём - не помню. Но почему-то приятно было слушать своё чудо. Или мы дошли до какого-то скверика и сидели на скамейке? Помню точно, что случайно обронил фразу на русском, а она услышала и рассмеялась.
- Так вы из России? - сказала она по-русски, чем, если честно, сильно меня удивила.
Моё чудо не просто какое-то общее, рядовое чудо? Оно ещё и, оказывается, знает язык?
Поспешно затряс головой, выкидывая такие странные, такие пусть и знакомые, но совершенно сейчас ненужные мысли. Выкинул, и заулыбался, закивал, затараторил что-то, про идею провести Новый год в Дании, в Копенгагене, про неожиданно удачно подвернувшийся отпуск.
- А я тут бабушку навещаю. По отцовской линии. Думала, как закончу учиться, перееду сюда на совсем, - широко улыбнулась она.
И снова что-то говорили, смеялись, рассказывали. А что - не помню. Но я был безгранично, безмерно счастлив. Случайностей не бывает. Совпадений такой величины - тоже.
Это - моё чудо. Особенное чудо. Хотя бы потому, что моё.