Некоторые размышления, навеянные стихами, поданными на конкурс "Страничка из дневника". Девятая дюжина
Приём работ на конкурс закончился, а у меня - работы непочатый край.
Первое на сегодня - "Раки и моллюски". Автор - Макарова Ольга Андреевна.
Мне за окном шептала тихо вьюга: Мол, я не вою, люди, - я пою. Холодный поручень рукой обняв, как друга, Одна в пустом троллейбусе стою. Через стекло, сквозь инея наброски И отраженье моего лица В кромешной тьме мигают лишь киоски - Рачков науплиальные глаза... Не псих, чтоб говорить сама с собою, Я созерцаю город и молчу... Но в этом - что-то грустное, пустое... Хочу тепла... и осени хочу. И тяжелеют веки, слабнут руки, И липкий сон, как беспощадный спрут, Утягивает в ночь, где вянут звуки, Где фильмы сумасбродные идут. Я не борюсь, уставшая бороться. На дне забвенья пусто и тепло, Но, падая уже на дно колодца, Я ударяюсь носом о стекло... 18.02.03 Определённо нравится это стихотворение. Ещё не прочитал, а уже понравилось по названию. А когда прочитал, понял, что предчувствие меня не обмануло: В кромешной тьме мигают лишь киоски - Рачков науплиальные глаза... Хорошие строки. Настроение тоже очень так приятно вырисовано. Немного, кажется, выбивается по стилю где фильмы сумасбродные идут. Почему-то запнулся в этом месте. Что ещё сказать? Будьте осторожны, дорогая Ольга Андреевна! Состояние сонного молюска, которому хочется тепла и осени, и, при этом, бьющегося носом о стекло в вечернем троллейбусе, чревато появлением Моржа и Плотника и съедением оными под увлекательный рассказ о Королях и Капусте. (:-))
Ищу по жизни с кем пойти. Ведь вместе веселей. И в мире магию найти Иль воссоздать скорей. Вдвоём лишь будем, как одно. Не нужен третий нам. Читать, играть, смотреть кино, Писать, вещать умам. Стеснять не станем мы себя. Но рядом воспарим. Мечты исполним враз любя. Разбудим и взбодрим. Не идол, не поклонница, А равный, друг, партнёр. Не гиря, не бессоница. А маг и фантазёр. "Розенкранц мой единственный друг, Мы пойдём с ним по жизни вдвоём." Гильденстерн. Крепко же Вам промыли мозги в детстве, уважаемый Станислав Андреевич. Да Вы не расстраивайтесь, Вы не одиноки. Мага и фантазёра, стало быть, не хватает? Ну-ну... (:-)) Вы знаете, стиль Ваших стихов напомнил песенки Бернса в переводе Маршака. То есть это стиль английских баллад. У них там один стиль. И про висельников и про девушек. Вообще, стихи говорят, что лирический герой - человек традиционных взглядов, например: не нужен третий нам. Читать, играть, смотреть кино, писать, вещать умам - трудно найти девушку с подобным набором интересов, играть относится, надеюсь, к шахматам? Стеснять не станем мы себя. Но рядом воспарим. Мечты исполним враз любя. Разбудим и взбодрим. Про что этот чудненький комплект из четырёх отдельных фраз? Мечты исполним враз любя - может, возлюбя? А то враз любя, в два, но опять же - любя... Не идол, не поклонница, А равный, друг, партнёр. Не гиря, не бессоница. А маг и фантазёр. Очень романтично. Прочтите это, пожалуйста, очередной кандидатуре. И, если она согласится, значит, всё дело в Ваших акциях Microsoft. :))
*** Дорога с легким привкусом тоски. Разлуки, встречи, снова расставанья, А эти чужаки мне так близки, Что расставаться с ними даже странно.. Дороги. Перекрестки. Параллель. Стремительные реки и пороги. Чтоб встретившись потом в толпе людей, Сказать "привет" и разойтись...Надолго? Всего лишь несколько минут. И взгляд назад.. Для времени это чертовски мало. Кто здесь, кто там. Прощай, минутный брат, Как пахарь зерна, жизнь нас разбросала. И каждый прорастет в свою судьбу, От точка А до точки Б маршруткой, Но эти несколько минут или секунд Останутся улыбкой или шуткой. Всем рекам в океан проложен путь. Они совсем как люди в этом плане. Так что у нас с тобой один маршрут. Минутный друг, до встречи... в океане. Общее впечатление неплохое. Особенно понравился последний катрен - удачный образ и идея: минутный друг, до встречи в океане. Несколько замеченных мной особенностей. Периодически спотыкаешься о манеру выражения авторской мысли. Так произошло с чужаками в первом катрене и с параллелью - во втором. Кроме того, чужаки - дополнительная рифма к тоски и близки, поэтому выпирает ещё больше. Наверное, неплохо было бы сделать дополнительную разбивку строк по логическому ударению. На это просятся, например, третья строка во втором катрене и вторая - в третьем. Теперь, как пахарь зерна - немного выбивающийся образ из общей линии. Ну, лишний что ли... Но эти несколько минут или секунд останутся улыбкой или шуткой. Что-то в этой строке неестественное, такое ощущение, что какие-то слова взяты в угоду рифме или ритму. То, что постоянно для поддержания ритма в стихах появляется слово-паразит эти, тоже несколько снижает их качество. Хочется спросить: какие именно? Вроде бы, и всё. Успехов Вам, Юлика, и в дальнейшем творчестве!
Стоял мороз, но в марте торопливо Ушли на север злые холода. Сквозь лёд разбитый движется красиво В ручье ожившем талая вода. Пока Земля усталая вертится, Плывя в объятьях солнечных лучей, Он не умрёт, он снова повторится И вновь зелёным будет - мир ветвей. Как хорошо под этим небосклоном, Где жизнь течёт, как вешняя река, Но вдруг дрожащий рингер телефонный Шальную весть принёс издалека, Что там, за синим морем-океаном, В краю высоких белых тополей, В земле, укрытой розовым туманом, - Последний адрес матери моей. На первый взгляд - это красивое по форме и исполнению, тонкое по содержанию стихотворение. Действительно, на фоне описания прихода весны в Джеймстаун, некоего обновления, цикличности явлений более незыблемых, чем человеческая природа, автор достойно, без лишних слов, подробностей и показных эмоций сообщает о смерти матери. Но стихи не трогают. Как независимо от темы потери близкого человека, так и независимо от темы большого расстояния от места, где это человек жил, включая по смыслу расстояние временнОе. Что же мешает ощутить естественность при прочтении? Может быть, нарочитая гладкость строк? Может быть, избитые идиомы, сравнения (пока Земля усталая вертится; жизнь течёт, как вешняя река)? Может, стиль повествования, в угоду которому автор пользуется неправильными ударными формами (вертИтся), это чтоб показать, что автор пишет стихи? А слово рингер, разве это не местный сленг? Почему не устаревший зуммер хотя бы? Выпендриваемся? Одно слово - насмарку всё стихотворение. Но, к сожалению, не в одном этом слове дело. А жаль. А давайте, в качестве эксперимента, забабахаем Роберта Рождественского? Ну так, ни к селу ни к городу.
Я прошу, хоть ненадолго, Грусть моя, ты покинь меня! Облаком, сизым облаком Ты полети к родному дому, Отсюда к родному дому. Берег мой, покажись вдали, Краешком, тонкой линией. Берег мой, берег ласковый, Ах, до тебя, родной, доплыть бы, Доплыть бы хотя когда-нибудь. Где-то далеко, где-то далеко Идут грибные дожди. Прямо у реки, в маленьком саду Созрели вишни, склонясь до земли. Где-то далеко, в памяти моей Сейчас, как в детстве, тепло, Хоть память укрыта Большими, большими снегами. Ты, гроза, напои меня Допьяна, да не до смерти. Вот опять, как в последний раз, Я всё гляжу куда-то в небо, Как будто ищу ответа. Я прошу, хоть ненадолго, Грусть моя, ты покинь меня, Облаком, сизым облаком Ты полети к родному дому, Отсюда к родному дому.
Нет никакого "далека", Где жизнь прелестна и легка, Где всё - добро, комфорт, уют; И птички райские поют. А есть продавленный диван, Угрюмый муж, пустой карман. Есть войны, смерчи и циклоны, А за окном "поют" вороны. Есть змеи, крысы, таракан, Измены, подлость и обман. Есть нищий, сирый, инвалид И... боже мой! Как зуб болит! Вот, Нина Александровна, Вашими бы устами да мёд пить. А то - где-то есть та земля,.. где-то принц на белом коне... К чему внушать другим и себе беспочвенные иллюзии? Хорошо там, где нас нет. И этим всё сказано. Нет в жизни никакого далёкого счастья. Есть больной зуб, угрюмый муж, пустой карман, помои из телевизора и приближающаяся старость. (:-)) И это настоящий оптимизм. А то напридумывают там: Кеннеди ранен! Ничерта он не ранен. Помер гад, и нам не здоровится. Продолжайте в том же духе. А от меня Вам ещё один смайлик - (:-)).
страничка из дневника Как будто буря из разверзшихся небес, как сотня штормов, как безумная лавина, Как безграничная, безмерная пучина, несущая погибель кораблю, Мне прозвучали тысяча: - Люблю... Внезапно хлынули из всех глубин сомненья, Смешались мысли, закружившись кутерьмой, И оборвавшись вдруг разбившейся волной. Мир будто вздрогнул, заискрился, распахнулся, Взметнулся ввысь и отступил за темноту, Пропал из вида, превратив тебя в мечту, Волшебный миг, прекрасное виденье, чудесный сон... Я так хочу ответить, Сказать так много, но всего лишь повторю Я за тобою вслед: - Люблю, люблю, люблю, люблю, люблю... Что можно сказать? Во-первых, это стихи. Во-вторых, про тысячу люблю. Про любовь то есть. В-третьих... Собственно, всё. Даже смайлик, ввиду серьёзности темы, не поставить. Избитая патетика с избитыми образами и сомнительными рифмами. Такое моё сугубо личное мнение. Идём дальше. Выхожу. Одичавшая весна...Номер 37-на выход- Платить дань безудержности,пьяности. Захожу.'Встать!Суд идет!'Строгий пристав. Вердикт:'оправдан за сроком давности' Выхожу:улицы, светофоры... Мосты прогибаются Под тяжестью преступлений и наказаний. Дребезжат тaкси.Штраф тем,кто ошибается-- Не избежать тюрьмы и тайных желаний, И ангелов,вышитых на полотне-от мамы- В знак сочувствия.Не теряй веры в людей. Не забуду.Буду ждать тебя пока мы Разучимся жить,дышать поскорей...-- И просто спать с мальчиками,радоваться Проснувшись.Влачить шлейф ароматов разных мужчин. К чему надевать маску верности? И как мне наплакаться, Когда вокруг столько цветов,облаков и...причин? Давайте так: о мухах в супе ничего говорить не буду. Не мои они. Во-первых, я не экзальтированная женщина, во-вторых, не я их развожу. :-)) А вот о супе, то есть о послевкусовых ощущениях, пожалуйста. Итак, очень неудачное оформление стихов. Они проигрывают при прочтении, автор заставляет тем самым котелок кипеть на повышенных оборотах. Поскольку повествование и без этого не отличается последовательной ровностью и рассудительностью, есть большой риск посчитать лирическую героиню не чувствительной и чувствующей, а истеричкой и актрисской провинциального театра. И, знаете что ещё? Стихи не тронули меня совершенно. Впрочем, как и идея в них заложенная. Се ля ви. Сумерки. Между собакой и волком - цепью и волей - тюрьмой и сумой... Сумерки. Током ли в проводе долгом - призрачный шанс возвращенья домой. Я не сверялась - да верно, на убыль сходит луна в плотном войлоке туч. Воду и пламя, и рваные "трубы", помнит на шпалы ложащийся луч. В стылом ли тамбуре - дымом без фильтра - горькая горькая "astra"-полынь... Жизнь - как обрывок ч/б кинофильма - в серо-декабрьский закрашена синь. Это - в кинотеатре окраинном, выжившем странно в эпоху hi-tech, фильмы все те же. Без пульса оставлено, время падает - в снег. Сумерки - это не закат, как думают некоторые. Сумерки - это некое состояние между чем-то и чем-то. Это полусвет, полутень. Пребывание между расцветом и расцветом, если угодно. Что-то, наше прошлое знание, наше прошлое ощущение жизни, наши прошлые стремления и желания, опыты и ошибки, победы и падения - всё это уходит в некую тень, из которой должно или может потом появиться в каком-то новом качестве. Таким образом, сумерки это философская куколка, в которую забралась некая дошедшая до ручки гусеница и из которой должна появиться неизвестная до сих пор бабочка. Это бывает в обществе, это может быть бесконечное множество раз в жизни ищущего человека, склонного к самоанализу. Сумерки. Между собакой и волком - цепью и волей - тюрьмой и сумой... Сумерки. Током ли в проводе долгом - призрачный шанс возвращенья домой. Эмоционально, точно, образно, сильно, захватывает с первых слов. Образ луны, идущей на убыль, то есть тоже входящей в сумеречный период; образ огня, воды и медных (рваных) труб, которые лирическая героиня оставила в тени; декабрьское небо, словно в чёрно-белом изображении; падающее в снег безжизненное время; сама жизнь в сумерках как старые фильмы в провинциальном кинотеатре - всё это несомненные находки автора. Я уже не говорю про приведённый мной выше первый катрен. Когда несвобода сидящей на цепи собаки через сумерки,