Проигранные ставки.

Мой старый друг
Теперь, когда навещает меня
И мы выпиваем, 
Сидя на моей маленькой кухне.
Беседуем о всякой ерунде,
Все чаще и чаще
Он заводит рассказ о своей работе,
О том, как он ненавидит коллег,
И что работа отнимает все силы,
И времени остается только покормить кошку,
Влить в себя пиво и завалиться спать.
Говорит об этом так, будто бы он один вынужден работать в этом мире.
Я смотрю на него и пытаюсь понять,
Когда произошла эта перемена?
В былые времена, он хвастал своими бабами
(которых, правда, никто не видел)
Путешествиями в Монголию, торговлей травой,
Или своими драками с ментами, по пьяни.
Почти все его истории были враньем,
Но я смеялся и делал вид что верю ему...
Теперь же все, что я слышу, это:
"Блядская работа меня доконает" или
"А, по телевизору опять нечего смотреть".
Он не голодает, нет
И у него есть крыша над головой.
Но почему то, мне никак не избавиться 
От чувства тревоги за него.