Дождь. Редкие порывы ветра время от времени скашивают маленькие капельки, и они меланхолично разбиваются об стекло самой уютной кофейни на этой улице, а возможно, и всего этого грешного города. За стеклом сидят двое. Она держит в изысканно-бледных и тонких руках маленькую сигаретку. Он тихонько топает ногой по кафельному полу. Периодически они отпивают ароматный кофе и молча ненавидят друг друга. Она ненавидит, потому что он не дает ей уйти. Он ненавидит, потому что любит. Дождь усиливается. Молчание внезапно обрывается.
- Ты меня заебал! Ты же знаешь - я скрипачка. Я была рождена, что бы стать известной. Моя мечта важнее тебя.
- Зачем ты так...
- Нет, дослушай! Мы можем остаться друзьями. Хотя нет, у меня не будет на тебя времени...
- Милая...
- Я ухожу. К нему. Пусть он и старый, ворчливый импотент, но он обеспечит мою пышную и насыщенную жизнь. Я меняю тебя на регулярные концерты и популярность. Ты ничтожество. Ты никто. Я и так потратила на тебя слишком много бесценного времени моей жизни, будь хоть за это благодарен.
- Как ты можешь...
- Могу! И что ты мне сделаешь? Ничего. Ты ведь любишь меня как последний идиот.
- Люблю...
Они снова молчат. Она начинает любоваться своими красивыми музыкальными пальцами, рожденными для прекрасной музыки. Она предвкушает то, ради чего существует. Он сходит с ума.
- Дорогая...
- Не называй меня больше так!
- Мне лучше выйти. Голова кружится... нужен свежий воздух
Он еле встает из-за стола. Толкает дверь. Он на улице. Его лицо - маска самого униженного человека в мире. Дождь. Капли. Мутный взгляд сошедшего с ума мужчины не может зафиксировать ничего. Хотя нет. Может. Его привлекает маленький магазинчик на углу через дорогу. Внимание его концентрируется на пестрой вывеске "Кухонные приборы". Он перебегает через мокрую дорогу. Толкает дверь. Внутри. Женщина за прилавком лет сорока смотрит на пришедшего немного с опаской, слишком уж тот отстранен от реальности, а в глазах нестерпимо пылает святая злость. Правда, хозяйка магазина тут же смягчается - молодой человек похож на ее покойного мужа, которого она потеряла три года назад из-за болезни и которого не переставала любить даже когда тот срал и мочился в постель, теряя рассудок от недуга.
- Здравствуйте. Мне нужен нож. Желательно острый... с зубцами.
- Вот. Держите.
- Сколько с меня?
- Нисколько. Сегодня такой замечательный и паскудный день! Дождь как из ведра, скажите? А также сегодня годовщина того как у меня умер любимый человек, на которого вы так сильно похожи. Почему бы мне не отдать эту железку просто бесплатно?
- Спасибо.
Его уже ничего не удивляет. Тем более, самое удивительное - впереди.
Выходя, он прячет нож под рукав пиджака. Перебегает через мокрую дорогу. Толкает дверь. Внутри. Она все также сидит и держит свои божественные руки на столе. Он садится. Она собирается уходить
- Подожди
- Ну, чего тебе еще?
- Дай мне последний раз... Прикоснуться... Подержать самое прекрасное, что я видел в своей никчемной жизни...
Не дожидаясь ответа, он быстро и одновременно осторожно кладет свою руку на ее, а второй вытряхивает нож из рукава. Она не замечает этой детали, так как он держит его под столом. Он начинает медленно гладить ее по руке, вкладывая в эти движения всю нежность и любовь настолько столько сильно, что она на некоторое время тает, смягчается и получает удовольствие, потому что никто и никогда так не трогал ее руки как он, особенно сейчас. Она внезапно начинает чувствовать острый наплыв легкого возбуждения и прикрывает глаза. Он водит по ее пальцам, касается кисти...
Но тут он резко сжимает ее правую руку. Очень сильно. Ей становится больно и она в испуге открывает глаза. Сталь вонзается в плоть. Нож начинает бить ее по пальцам, которые знают все музыкальные ноты, которые могут воспроизвести любое произведение... Она начинает орать так, как не орала никогда в жизни, даже когда на ее глазах машина сбила отца, единственного кормильца семьи, после чего ее матери пришлось подрабатывать шлюхой. Она пытается освободиться свободной рукой. Он режет ее пальцы. Она вонзается ему в лицо. Ее ногти нащупывают глазницу. По его лицу начинает течь кровь. Он плачет ею. Она тоже плачет.
Нож не может преодолеть кость - слишком долго резать. Он отбрасывает его на полностью залитый его и ее кровью стол и двумя руками переламывает ее сильно надрезанные пальцы. Хрустит кость. Она теряет сознание и падает на стул, а потом на пол. Четыре ее пальца остаются лежать на столе рядом с ножом. Он снова садится. Берет нож. Подставляет его к ноздре и сильно бьет головой об стол. Нож входит в его голову по рукоятку. В самой уютной кофейни на этой улице, а возможно, и всего этого грешного города паника. Но ни кто не осмелился остановить его. Ужас сильнее храбрости. Кстати, дождь прекратился.