Я не борюсь в своих стихах.
Они - не лезвия, не пули,
Не их удел - стрелять вслепую
По человеческим грехам.
Кто нежным розовым цветком
Живое тычет, как кастетом - 
Тот разве может быть поэтом?

Я не бегу в свои стихи -
В них нету стен, в них нету крыши,
Они радушием не дышат,
Они к унынию глухи.
Когда поэт без веры пишет,
Стих получается плохим.

Но я люблю в своих стихах,
Я мыслю в них, мешаю краски,
Ищу в действительности сказку,
Учу слова благоухать.
Ведь в чем, когда не в красоте,
Стихов живительная сила -
Тепло, столь нужное унылым,
Свет, изгоняющий чертей?