Поступь долгой зимы, поскрип стылой травы.
Я на льдистых листах сочиняю слова:
Я, мол, с Вами на "мы", Вы же только на "Вы".
Значит, что-то не так, значит, я не права...
Я все рву лепестки да бросаю к чертям:
Им ни в минус ни в плюс, ни туда, ни сюда.
Им бы - порох подкинь, мысль на палец вертя:
"На "люблю - не люблю" разве можно гадать?"
Бродит отзвук молвы, носит странную мысль:
Кто-то с кем-то на "он", кто-то с кем-то на ноль.
Мне бы с Вами на "Вы", да все тянет на "мы",
Видно, нынче душонке морозно одной.
Чтоб потешить ее, я ступаю на снег
И рисую по заиндевевшей траве.
Холод пальцы клюет, холод жмется ко мне,
Сыплет пылью в глаза, будто он человек...