На горизонте нынче совсем светло,
Хоть и не видно, что там, по близорукости - важно ли?
Ветер колышет пряди твоих волос,
Делая мысли легкими, как бумажными.
Пахнет солоноватой морской водой
И золотым закатом, в нее стекающим волнами,
Делая фразы, сказанные тобой
Тихими, ровными, полными, -

Вот он, твой путь, не высказанный пока.
Став на него, ты вдруг прекращаешь нервничать, маяться,
И отпускаешь все, что в твоих руках,
Чтобы вернулось то, что в тебе нуждается.
И паруса бумажного корабля,
Сбросив свою сутулость, глядят на запад мечтательно.
И постепенно делается земля
Шаткой, но не обязательной...