Рука дрожит и молот мой опущен,
Мой разум скован чуждой пеленой.
Еще стою, но я уже не воин,
Еще живу, но жизнью уж чужой.

Покрыт мой молот ржавчиной и кровью,
Что проливали братья за меня.
А я стою и молот мой безволен,
Покрылся ржавчиной от бремени вранья.

И вот один остался в этом поле,
Один остался в стане я врага.
Земля здесь пахнет копотью и кровью,
И небо более не примет здесь меня.

Но небо не оставило мой молот,
Земля запомнила, как молот родила.
И раскалился он для праведного боя,
И вырвал из безвременья меня.

Перед собой увидел наковальню,
И заготовка здесь для Русского Меча.
И не один я больше в этом стане,
Стоит народ, мечей ждет от меня.

И музыкой запел в работе молот,
И песнею откликнулась Земля,
И небо посветлело надо мною,
И мой народ очнулся ото сна.

И рвутся в бой очнувшиеся братья,
И не дает мне молот больше сна.
Мечи рождают здесь за ратью рати,
В себе несут частицу от огня.

Уходят в бой мои собратья,
Но не зовут с собой меня.
Ведь их судьба - идти за счастьем.
А я бой принял у огня.