Поэт преследуем за то,
Что честно пишет, как никто.
А кто лукавит в мире этом,
Увы! Нельзя  назвать поэтом.
Дорога эта сложной стала,
Да и всегда такой была,
Когда на плахах было мало,
Кому судьба талант дала?
Но шли по самой середине,
Не убоявшись тёмных сил,
Назло немеющей трясине
И не жалея рваных жил.
Когда-то кто-то прорывался,
И  доходил до высоты, 
И человеком оставался,
Паря над гнётом суеты.
А остальные через Лету,
И смело реку переплыв,
Пусть громких титулов и нету,
Но всё ж поэтами прослыв.