Будда.

Слово, 
ушедшее в никуда.
Слово, 
возникшее из ниоткуда.
Как круги на воде,
на закате дня.
Как под вечер,
пришедший к тебе Иуда.

Лёгким дымом, 
развеется эта ночь.
Унесётся туманом,
навстречу Солнцу.
Умирающей Тьме,
нам уже не помочь.
Посетит нас под утро,
пьянющий Будда.

Будут речи вливаться,
в уши водой.
Макаронами вниз,
свисая у лохов.
Мы поверим в пургу,
что он чешет бухой.
И уйдём в монастырь,
что в горах у луга.

Будем землю пахать,
корягой гнилой.
Лошадьми запряжёнными,
в две верёвки.
Стали ближе к природе,
что нас с тобой.
Заберёт после смерти,
в свои уловки.

Перегноем взрастём,
мы сорной травой.
Взвеселящей,
таких же точно уродов.
Этот дым, этот смех -
это мы с тобой.
Прогораем в бациллах,
теряясь в лёгких.

А потом чей то крик,
чей то стон и вздох.
Наши образы дымкой,
в мозгах растаят.
Где корягу гнилую,
везём вдвоём.
Только травы смешные,
лишь вырастают.

 11.07.2019.