Чужбина.

Всё равно наверно, где людям жить.
Для чего, гнильё души ворошить.
Был бы дом, да хлеб и вода.
Ну а Родина, где она - а?

Говорят, лучше там где нас нет.
Говорят, что лучше рассвет.
Где родился, когда то и рос.
Разбивал, о камни свой нос.

Но чужбина, это тоже Земля.
Ведь планета, по сути одна.
Космонавты, хотят всё на Марс.
Для чего, нам всем этот фарс?

Всё равно, наверно где помирать.
Мать земля, сыра нам кровать.
Прорастёшь, ты сорной травой.
Хоть был стар, а хоть молодой.

Удобряют, люди Землю везде.
Чтоб ходили, дети их по траве.
Чтоб земля, была чернозём.
Вот и мрут, ведь жить не в облом.

Пропоёт, косуха вновь над судьбой.
Коль живой, сходи ты к предкам домой.
И не ной, что сам ты не свой.
Молодой, пока молодой.

Заросла могила, сорной травой.
И опять, звенит мобила вновь под рукой.
Не ответишь, заняты руки.
Рвут траву, от памяти не от скуки.

 09.01.2018.