Это я...

Пролетают года лихолетьем мрака.

И не видно тепла лишь мороз да ветер.

Я бреду весь больной по улицам этим.

И куда я иду не поймут наверно.

Я с болезнью борюсь но она сильнее.

Забивает в виски мне по клину боли.

Я лекарство вдыхаю и понимаю.

Не видать в этот век как ушей мне воли.

Точка А, точка Б - расстоянье прямо.

Тот отрезок что самой прямой казался.

Килограммы, года без марихуаны...

Мы не ближе с тобою - а дальше стали!

Даже если моя вдруг планета исчезнет.

Твёрдо знай - что тебя я найду конечно.

Напишу лишь два слова на стене примерно.

"Это я..." 

И ты всё поймёшь наверно.

Не поймёшь? 

Да - и хай с ним!

Пусть треплет ветер.

Те слова на стене что дешевле дыма.

Для себя всё равно лишь в душе отметив.

"Это я..."

И пойдёшь в тишину где дети.

Там где муж и семья: всё мирно-чинно.

Благородно и праздник с тортом-свечами.

Но порой на стене ты прочтёшь наверно.

"Это я..."

Заблудился в своём лихолетьи.

 30.11.2017.